corpo sem órgãos

não quero ser útil. quero ser possível.

arranco de mim as instruções de funcionamento, os mapas que dizem para que sirvo, como devo me sentir, onde devo parar.

sou um corpo antes da organização.

antes do nome. antes da função. antes da expectativa de produzir sentido.

um corpo que não obedece a hierarquia dos órgãos, nem ao relógio do desejo correto, nem à anatomia do aceitável.

aqui, nada trabalha. tudo vibra.

o coração não manda. a cabeça não governa. o sexo não explica.

há apenas a intensidade circulando sem destino.

sensações soltas, afetos sem legenda, impulsos que não pedem desculpas por existir.

o corpo sem órgãos não quer uma identidade. identidade é jaula. ele prefere o risco de não saber quem é à segurança de funcionar bem.

não sou falta, sou excesso que recusou forma. desaprendo gestos, desativo automatismos, me recuso a repetir o mesmo desejo domesticado.

o corpo sem órgãos não quer coerência. quer passagem. quer ser atravessado sem precisar se explicar. não quer sentido final. quer fluxo.

é um corpo que não serve ao mundo, não se encaixa na linguagem, não responde à pergunta “o que você é?”

ele responde apenas com presença. um corpo em estado bruto, sem arquitetura moral, sem promessa de estabilidade. um corpo que existe não para cumprir, mas para experimentar.

e talvez seja isso o mais próximo que chegamos de alguma liberdade: não organizar o caos, mas permitir que ele respire dentro de nossa carne.

sem órgãos. sem destino. sem finalidade.

apenas intensidade insistindo em existir.