VIVER É MELHOR QUE SONHAR

Hoje, minha realidade equivale a um sonho. Moro em uma casa de quatro quartos, com escada, churrasqueira e paredes decoradas com obras de arte que me foram dadas por artistas plásticos queridos ou adquiridas em situações e viagens especiais. Tenho três closets lotados.

Pensando na minha infância, sinto que vivo em estado de delírio, porque fui, literalmente, uma criança que não sabia reconhecer o seu lugar no mundo. Pais, casas e vidas separadas. De segunda a sexta, morava em barracões de fundo, sem quarto próprio, nos lugares que minha mãe conseguia pagar com o salário de professora. Ao mesmo tempo, dependendo do dia, eu tinha um quarto só para mim na casa dos meus avós.

Em casa, minha mãe, extremamente zelosa comigo, mas sem nenhum senso estético de decoração, me vestia de linho enquanto acumulava coisas sem qualquer compromisso com a composição dos ambientes, como em um depósito.

No geral, eu me comportava como um pequeno rei quando voltava para ambientes que não combinavam nem com a minha postura nem com as roupas que eu vestia. Um “pobre burguês” que via na casa da avó uma mansão. Que acreditava que o pai era rico só porque tomava banho com sabonetes Phebo, enquanto eu tinha apenas sabonetes Iara. Ou porque ele construía casas de três quartos para sua família. Eu era apenas um filho. Um problema, talvez. Família é outra coisa.

Percebe a falta de sentido?

Eu era um príncipe sem reino e sem trono, que gostava de pedir peras para a avó porque sabia que eram mais caras. Ao mesmo tempo, conhecia o peso que minha mãe carregava para conseguir pagar um aluguel barato.

Hoje, olhando para as paredes da nossa casa, que minha mulher transformou em uma verdadeira galeria de arte — algo que eu sempre pintei na imaginação ou desenhei, sem talento, nos cadernos quando pensava na minha casa ideal — ainda me sinto em delírio.

Como se habitasse um lugar que primeiro existiu na imaginação. Um lugar real, mas que durante muito tempo pareceu inimaginável.

Sentir um sonho se tornar realidade é uma experiência estranha. Bonita. Quase absurda.

E viver, como já escreveu Belchior, é muito melhor do que sonhar.