“Xadrez de Sala com Vista para o Quintal”

No país onde o impossível bate ponto de segunda a sexta, entramos mais uma vez naquela fase favorita da nossa democracia tropical: o surrealismo com orçamento público.

O ministro Alexandre de Moraes — que hoje manda mais que o VAR em final de campeonato — decretou a prisão domiciliar de Jair Bolsonaro. Isso mesmo: prisão domiciliar. Não é cadeia, mas também não é liberdade. É o famoso “fica em casa”, só que sem Netflix e com uma tornozeleira que apita mais que panela de pressão.

Bolsonaro, aquele que chamava lockdown de coisa de comunista, agora está em quarentena compulsória por ordem da Suprema Corte. Ironia no Brasil tem CPF, endereço fixo e senso de humor.

A acusação? Descumpriu medidas cautelares — aquelas ordens que o juiz dá quando quer prender, mas ainda não tem certeza se deve. Então manda o sujeito se comportar como europeu em tempestade: calado, discreto e sem Wi-Fi.

O ex-capitão resolveu brincar de esconde-esconde digital. Apareceu em vídeo com a tornozeleira em close, discursou e deixou que postassem tudo nas redes. Uma espécie de “Alô, Copacabana! Tô aqui, mas finge que não tô!”. Não foi exatamente desobediência — foi um stand-up político com roteiro de advogado de plantão.

Moraes, que não costuma deixar provocação sem resposta, respondeu com seu trio favorito: despacho, papel timbrado e um vocabulário que mistura Código Penal com novela mexicana. Alegou “dolo”, aquele termo elegante que significa: fez besteira, e fez sabendo.

Agora, Bolsonaro está proibido de receber visitas — salvo advogados ou pessoas autorizadas pelo STF — e não pode usar celular, nem emprestado. Vai passar os dias no lar, doce lar, refletindo sobre as vantagens da obediência civil. Se quiser reclamar, terá que escrever carta. À mão. Papel almaço. Caneta azul. (Caneta azul é neutra — nem vermelha, nem verde e amarela.)

Curioso. Quando era presidente, mandava o povo trabalhar em plena pandemia, com vírus pulando mais que pipoca sem tampa. Agora, ele mesmo está de home office… sem office. Só home.

Mas calma, Brasil. Não é o fim do mundo. É só mais um episódio da nossa série “República dos Absurdos”: onde ministros viram xerifes, ex-presidentes viram influencers clandestinos e a Constituição é lida como bula de remédio — só depois que dá ruim.

Aliás, quando alguém pode dar entrevista, mas não pode usar celular, entramos num território jurídico tão confuso quanto fila de banco com senha e sem preferencial.

Fica a dúvida: como vai se comunicar agora? Sinais de fumaça? Bilhete preso na pata de pombo? Carta lida por papagaio doutrinado? Telegrama, não — esse já deu dor de cabeça.

O ex-presidente está onde muitos jamais imaginaram: em casa, sem celular, sem plateia, sem palanque — reduzido ao que nunca soube ser: um cidadão privado no setor público. No fim, virou o que mais temia: uma autoridade desautorizada, vigiada por satélite e esquecida pelo algoritmo.

Resta-lhe refletir, se conseguir, sobre o peso das instituições — essas senhoras idosas que, mesmo de bengala, ainda sabem bater na mesa. A pátria amada, essa veterana em golpes de sorte e de azar, observa tudo com a serenidade dos anestesiados. Porque aqui, escândalo não é desvio — é estilo.

O Brasil tem, de fato, um passado glorioso pela frente — mas vive tropeçando no presente, que insiste em voltar à cena do crime. E se é pra cumprir pena, que seja com bom comportamento institucional. Porque a esperança, como a tornozeleira, precisa estar sempre carregada.