Gotejo

Nós contamos nossas histórias de formas diferentes, não é?

Que história você quer contar?

Qual história eu quero contar sobre mim?

Às vezes penso que seria mais fácil não ser eu — mas, ainda assim, seria alguma coisa.

Eu quero ser algo?

Queria ser a brisa que sopra no fim da tarde.

O primeiro raiar do sol.

A última folha a nascer no pé de limão.

Uma água-viva, flutuando leve, translúcida.

Um redemoinho num tornado.

Uma estrela que explodiu e atravessa o céu, silenciosa.

Pó estelar, disperso pelo universo, invisível e infinito.

A última luz do luar, sussurrando promessas nunca cumpridas.

Ou, quem sabe, só uma lembrança.

É. Acho que essa última me agrada.

Só que até elas escorrem.

Porque agora, me sinto presa num corpo.

Esse corpo me pertence, mas não me cabe.

Minha alma não cabe. Meu espírito não cabe. Minhas vontades não cabem.

Mas elas não transbordam —

gotejam pelas rachaduras.

Gotas às vezes pequenas, como a chuva fina que quase não se percebe,

mas que, pouco a pouco, desbota a tinta, enfraquece as paredes.

E, claro, em algum momento, isso vai ser demolido. Vai ruir.

Ou será que não?

São gotejos grossos, insistentes, que escorrem pelas janelas e causam pânico, apenas?

E se forem só gotejos eternos? Que criam lodo?

Aquele gotejo que mofa a casa toda.

Que deixa tudo úmido, verde, doente.

Que causa desconforto e inquietação, mas que fica lá?

Qual deles será o meu?

Será aquele que abre caminho, que quebra a pedra?

Ou será o que enfraquece, que corrói, que prende?

Mas, ainda assim, eu quero ser algo.

Mesmo que só um gotejo.