Quisiera ser …

Quisiera ser la mala del cuento. De verdad.

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Tener esa ligereza de la que usa y desecha, la que promete con la boca llena de palabrería y los dedos cruzados en la espalda.

Qué ganas de ser una falsa profesional,bde esas que miran el incendio que provocaron, dan media vuelta y se van a dormir ocho horas seguidas.

Qué ganas de ser la que maneja los hilos.

La que suelta un “te amo” al aire, sin peso, sin calor en las mejillas, mientras sabe perfectamente que el otro se queda ahí, desvelado, contando los minutos, mirando la pantalla y esperando.

Qué ganas de ser yo la que dosifique los mensajes como si fueran migajas que debe recoger, la que sienta flojera y se aburra soberanamente cuando alguien, por fin, sea lo suficientemente ingenuo como para mostrarse real.

Dicen que las que juegan así son las inteligentes.

Pues qué ganas de ser una inteligente superficial, inmune a las ausencias.

Qué ganas de mandar la maldita virtud a la mierda.

Qué ganas de ser fría, de calcular el interés, de cobrar cada centavo de afecto antes de soltar una caricia.

Me pregunto: será que siendo así te habrías enamorado de mi?

Pero no me sale. El libreto me queda grande (o demasiado chico).

Ensayo el desinterés y me gana la memoria.

Intento la mentira y se me quiebra la voz.

Es patética esta incapacidad de ser de plástico.

Al final, llego a casa, me miro al espejo con mi cara de payaso y acepto la peor de mis verdades: estoy condenada a sentirlo todo, a jugar limpio en un tablero lleno de trampas, y a no saber ser otra cosa mas que yo.