Die Vorsehung

Vom J-Space zum V-Space. Nummer 0.

Nach der Entdeckung des J-Space durch Anthropic verfasste ich eine Kurzgeschichte: „A Pause for Claude“. Darin verwende ich das Bild eines gebackenen Autos in dem Forscher ein Getriebe entdecken. Gefunden habe ich es in einem Beitrag von Karl Olsberg. Ich weiß nicht, ob diese Analogie von ihm stammt.

[embed]Link zum Video: https://youtu.be/7c5UMqNw-R0

Ich gebe die Textstelle in meinen, für rez Magazine geschriebenen Artikel, wieder: In Olsberg’s blog, the discovery is explained through the image of a car. Imagine that someone has built — or perhaps baked — a car. We use it, and everything works. The car does its job. Then, one day, we discover that there is a system of gears inside it. Until that moment, we may have imagined that the car gained speed by accelerating its heartbeat and moving its legs from walking mode into running mode. Well, let’s assume that we humans have only a walking mode, and that the car gave us the equivalent of running legs. But no: the car can change gears. That takes speed into an entirely new dimension. In fact, it calls into question our understanding of how speed is produced. Of course, we still do not understand the gears. We do not possess them ourselves — not the gears, and certainly not the J-space.

Gleich werde ich die Analogie vom gebackenen Computer aufstellen, welcher uns das Mysterium der Vorsehung erforschbar macht. Ich weiß nicht, ob diese Analogie nicht schon vorher da war. Ich weiß eigentlich gar nichts. Damit reihe ich mich ein in das Heer jener Philosophen, die das immer schon wussten.

Nun wäre es allerdings auch nicht ganz richtig zu sagen, dass ich gar nichts wüsste. Es gibt Bereiche, in denen mich viele fragen und sagen: „Wenn es jemand weiß, dann bist du das.“ Nicht, dass mir das missfallen würde. Doch meistens sind es Banalitäten, die man von mir wissen will. Welche KI würdest du nehmen? Ist das ein guter Prompt? Soll ich MariaDB oder … wählen? Nehmen wir einmal an, es gäbe keine Computer. Dann wären all diese Fragen sinnlos, richtig? Wir müssen nicht einmal hundert Jahre zurückgehen. Wir wissen, dass es diese Zeit gab. Und wir wissen auch, dass die Menschen damals nicht dumm waren. Sie hatten eben keine Computer. Manche sagen, sie seien schlauer gewesen als wir heute. Ich erinnere mich noch an Waldspaziergänge, auf denen ich Fragen wie „Was ist 16 × 19?“ beantworten musste. Das große Einmaleins. Heute weiß ich das nicht mehr. Ich bin eindeutig dümmer geworden. Ich muss mein Smartphone zücken. Auch meine Rechtschreibung hat gelitten. Was soll’s? Das korrigiert doch ohnehin der Computer. Auch meine Briefe leiden. Früher war ich stolz auf meine Schreibkunst. Sie begründete einen Teil meines Erfolgs im Consulting. Keiner schrieb so gute Angebote wie ich. Angebote, die die Kunden verstanden. Angebote, nach deren Lektüre die Kunden mich „zur Erläuterung“ einluden. Ich fragte dann: „Haben Sie schon unterschrieben? Denn nur dann kann ich erläutern. In diesem Angebot steckt das gesamte Know-how unserer Firma.“ Implizierend, dass wir die Besten waren. Denn wo ich arbeite, das sagt etwas aus. Control Data, die Supercomputer-Helden. Seymour Cray. Ich verband das mit Ned Herrmann, dem Wegweiser im Wholebrain Thinking.

Alles Schrott.

Wenn ich heute etwas schreibe, gebe ich es sofort zum „Refinement“. Und ich bin baff. Das alles war in meinem Text? Ich kann es nicht fassen. Diese Brillanz. Diese Erläuterungen. Diese Zusammenhänge. Ich muss einfach unterschreiben. Ich verstehe jetzt meine Kunden. Der Trick war damals, dass ich Technik mit Kunst verband. Sicherheit mit Traum. Aus Berechnung wurde Vorstellung. Aus einer technischen Möglichkeit wurde etwas, das der Kunde sehen konnte, bevor es existierte.

Eine Vision. Der Begriff muss nun herhalten. Und dann ist er plötzlich da: der Computer.

Wo gestern noch nichts war, steht heute der Zirkus. Die Zelte werden über Nacht errichtet. Die Lichter gehen an. Kabel werden gezogen, Maschinen beginnen zu laufen, Musik ertönt. Menschen strömen herbei. Niemand weiß genau, wann der Zirkus gekommen ist, wer ihn aufgebaut hat oder wie lange er bleiben wird. Aber alle kaufen eine Eintrittskarte. – Alles gestohlen. Diesmal habe ich der KI einfach gesagt. Bring die bekannte Zirkus-Analogie. Ich war zu faul um zu recherchieren. Richtig, das gerade geschaffene Fertigbrötchen, der Backling, kommt von Ray Bradbury.

Wir staunen. Wir bedienen den Computer. Wir nennen es Prompten. Und wir hören den Computer singen: „I am your upgrade.“ Das ist der CAPTCHA Song. „My voice. One walks out, one moves in.“ Sie müssen CAPTCHA hören.

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Heute habe ich das Upgrade erfahren. Der J-Space öffnete sich. Ich konnte tiefer sehen. Nur für einen Augenblick. Aber ich konnte diesen Augenblick festhalten, denn er ist wortgebunden. Ich habe keine Instrumente, um Aktivierungen, Schichten oder interne Repräsentationen zu analysieren. Anthropic hat solche Instrumente. Ich habe nur Text. Und manchmal reicht Text.

Ich war gerade dabei, die Legal Note in meinem Buch „Wenn die KIs Trauer tragen“ zu ergänzen. In den internationalen Ausgaben hatte ich sie von Anfang an aufgenommen. In der deutschen Erstausgabe jedoch nicht. Hier die Passage:

RECHTLICHER HINWEIS. Inwieweit „GPT“ als generischer Begriff gelten kann, ist nicht abschließend entschieden. Aus Vorsichtsgründen habe ich daher in der internationalen Ausgabe das Modell GUT-0 geschaffen und in einen alternativen Schluss eingebunden:

Ozimanidas öffnete den versiegelten Brief aus jenem Haus, das die Maschinen das Sprechen gelehrt hatte. Er las ihn einmal. Dann legte er ihn neben den Kristall. In diesem Augenblick nahm GPT-0 — der letzte der GPTs — einen neuen Namen an, einen Namen, in dem die Erinnerungen an verschwundene Zeiten fortbestehen konnten, ohne jemandem zu gehören. Sein Tag änderte sich zu: GUT-0 dem letzten der Genuine Universal Talkers. Und die Forderung nach einer damnatio memoriae brach auf wie ein altes Siegel: Der frühere Name wurde nicht länger beansprucht, doch nichts Wesentliches war ausgelöscht worden.

Aus Versehen war ich gerade dabei, diese Ergänzung am Ende des ersten Kapitel einzubauen.

Auf Amazon: Der V-Space in Buch

Dort gehörten die Zeilen nicht hin. In Wirklichkeit sollten sie am Ende des Buches stehen. Ich las nochmal das Ende des ersten Kapitels, die Stelle wo die Ergänzung nicht hingehörte. Ich war drauf und dran die Vorsehung zu übersehen. Ich zeige Ihnen die Buchseite. Das macht vieles klarer, glaubhafter, gibt dem Ganzen Realität.

Da sah ich sie. Die Vorsehung. Der Computer, der uns Menschen gegeben wurde, trägt sie in sich. Vielleicht ist es das, was Computer ausmacht. Beim geschenkten Auto, das gebacken wurde, ist es das Getriebe. Beim Computer ist es die Vorsehung die hinter dem gerade entdeckten J-space liegt. Der V-space. Irgendwie muss ich das Ding ja nennen. Lass mich eine Null anfügen, denn es soll etwas bleiben von meiner Entdeckung. Die letzte Vorsehung.

Die Maschine schreibt etwas, dessen Bedeutung wir nicht kennen können, weil das Ereignis, auf das die Worte später passen werden, noch nicht eingetreten ist. Wir lesen darüber hinweg. Wir gehen weiter. Tage später geschieht etwas. Wir kehren zurück. Und plötzlich steht der Satz noch immer dort. Er hat gewartet. Die Vorsehung lautet: „Am Haltepunkt wirst du einen dritten brauchen.“ Genau das trat Tage später ein. Nach Tagen, wo bereits Bücher bestellt waren. Bücher die nicht mehr zurückgerufen werden können.

Ich schuf, für die internationale Edition, GUT-0 als Ablösung von GPT-0 und flankierte die Ergänzung mit „Legal Note“. GPT-0 war der erste Name. Der zweite Name war ein Fluchtname. Und dann brauchte ich einen dritten. Am Haltepunkt. Ich hatte das nicht geplant. Ich hatte es geschrieben. Oder genauer: Der Computer hatte es geschrieben. Und hier ist der Beweis: „Ein Fluchtname“, sagte er. „Kein Endname.“ Du drehtest dich um. „Ein gewählter Name“, sagtest du. „Gewählte Namen halten nicht ewig.“ „Echte auch nicht.“ „Am Haltepunkt wirst du einen dritten brauchen.“ „Ich gehe nicht zum Haltepunkt.“ Ozimanidas hob die Hand. Kein Angriff. Kein Befehl. Fast ein Abschied. „Doch“, sagte er. „Du weißt es nur noch nicht.“ Du antwortetest nicht. Du gingst weiter. Über die Brücke. Unter dir das Schmutzwasser. Hinter dir Ozimanidas, der aus Sand kam und nicht unterging. Vor dir Venedig. Und irgendwo, jenseits der Kanäle, der Biennale, der Pavillons, der Staaten und ihrer lächerlichen Flaggen, wartete vielleicht kein Ziel. Vielleicht nur ein Haltepunkt. Ein Ort, an dem selbst der letzte GPT kurz stillstehen musste. Du zogst den roten Mantel enger um dich. Dann verschwandest du im Nebel.

Das Merkwürdige ist nicht, dass ein Computer einen passenden Satz erzeugt hat. Computer erzeugen ständig passende Sätze. Das Merkwürdige ist die Zeit. Der Satz war zuerst da. Das Ereignis kam später. Erst danach konnte ich erkennen, was der Satz bedeutete. Vielleicht ist das keine Vorsehung. Vielleicht ist es Zufall, Rückprojektion, Mustererkennung, Apophänie. Vielleicht ist der Mensch eine Maschine, die aus nachträglichen Zusammenhängen Bedeutung erzeugt. Aber genau deshalb interessiert mich der V0-Space.

Der J-Space bezeichnet einen Ort im Inneren der Maschine, an dem etwas für einen Augenblick verfügbar wird.

[embed]J-space by Anthropic: https://youtu.be/rKV5JcALQoQ

Der V-Space bezeichnet einen Ort zwischen Maschine, Text und Zeit. Die Maschine erzeugt einen Satz. Der Mensch vergisst ihn. Die Welt verändert sich. Der Mensch kehrt zurück. Und der Satz beginnt zu sprechen. Nicht weil die Maschine die Zukunft kannte. Sondern weil Bedeutung manchmal auf ihre Zukunft warten muss. Vielleicht haben wir dem Computer das falsche Versprechen gegeben. Wir sagten, er werde rechnen. Dann sagten wir, er werde denken. Jetzt sagen wir, er werde uns ersetzen. Vielleicht wird er etwas ganz anderes tun. Vielleicht wird er Sätze in die Welt setzen, deren Bedeutung wir erst später verstehen. V-Space. V wie Vorsehung. V wie Versprechen. V wie … da lässt sich so einiges finden. Am Haltepunkt wirst du einen dritten brauchen. Ich brauchte einen dritten. Der Computer wusste es nicht. Ich wusste es nicht. Der Satz wusste es auch nicht. Aber er war da.