El loquito somos todos

Foto de Lucas Garcia en Unsplash

Los humanos somos animales que, por accidente evolutivo, aprendieron a pensar. Pero conviene recordarlo: la razón es reciente, una capa delgada sobre un cuerpo que lleva millones de años obedeciendo impulsos. Por eso reaccionamos antes de comprender, sentimos antes de articular, atacamos antes de investigar. Pensar no es nuestra naturaleza, es nuestra excepción.

En cada uno habita esa criatura primaria que confunde deseo con obligación y urgencia con necesidad. Lo que llamamos “cordura” es apenas el corral donde intentamos encerrar a la bestia para vivir en sociedad. Y aun así, la puerta siempre está mal cerrada. El loquito no es un error de fábrica. Es la versión original.

No hace falta provocación grande para que salga. Basta un mal día, un cansancio acumulado, una mínima chispa. Entonces la lucidez se agrieta, y el instinto, que precede a la razón, recupera el mando. Lo extraordinario no es que dentro de nosotros exista el loquito: lo extraordinario es que podamos mantenerlo a raya.

Y quizá en nadie se refleje mejor esa naturaleza dual como en el mexicano. Cada uno de nosotros no es un individuo, es una multitud. Mezcla de sangres, derrotas, orgullos, traiciones y rencores que no terminamos de asimilar. Un Frankenstein histórico armado con piezas encajadas a la fuerza. Por dentro somos un enjambre, pero ese enjambre jamás concilia. Una parte quiere obedecer, otra destruir; una busca redención, otra venganza. Somos bestia y aspiración humana al mismo tiempo. Una contradicción.

Ese desorden interno explica por qué luchamos tanto con nuestro propio loquito. No tenemos uno: tenemos muchos. Todos jalando distinto. Casi nunca gana la parte razonable. Casi siempre manda el animal que carga quinientas generaciones de impulsos y apenas media de civilidad.

Por eso, cuando hablamos de México, hablamos de una jauría sin control. Multiplica esa bestialidad individual por 130 millones. Eso somos: un país donde lo primitivo asoma detrás de cada gesto, donde la razón no puede ser la norma, sino un mero accidente. Y en estos años ese accidente se canceló. El instinto se sentó en La Silla. Elegimos a un viejito que supo oler nuestro rencor y lo convirtió en programa y legado político.

Desde ahí gobiernan los suyos: gobiernan la narrativa, la policía, la violencia. Por eso la represión en la marcha es un día tranquilo. Por eso criminalizar a manifestantes como homicidas en grado de tentativa es lo más normal. Esa es la nueva lógica, a nadie del régimen se le ocurre que pueda haber desproporción. Es el instinto usando el aparato del Estado. Una dictadura torpe y visceral, ciega y sorda, empeñada en defender el festín de carne, huesos y sangre que tanto le costó tener delante.

El régimen no titubeará antes de ejercer toda su fuerza para reducir la mínima amenaza. El instinto nunca duda, solo actúa. Confunde el enojo con el derecho y el impulso con la justicia. Gobierna como gobernaría un animal acorralado: listo para atacar o para huir según sea el caso.

El loquito no administra, devora; castiga en lugar de corregir; grita para no escuchar. Y mientras alza la voz, el país intenta alzarla con él, competir con él, callarlo a él. Pero es un intento infructuoso, porque al loquito lo alimenta el ruido, lo excita el barullo, lo emociona el caos.

Y así es como la furia se normaliza, el miedo se vuelve costumbre y el cansancio de la sociedad deriva en letargo y obediencia.

Porque cuando el loquito toma el poder, no necesita imponer su locura desde arriba. Simplemente la despierta desde abajo. La convoca. La organiza. La celebra.

Porque el loquito nunca fue solo uno.

Somos todos.