Dia de feira

Dia de feira

Levantei cedo, por volta das seis. Tomei meu banho, meu café, dei bom dia pra todo mundo, juntei as sacolas, as malas e fui pro carro. Estava cheio, é dia de feira. Descemos em direção ao centro. Saltamos carregando tudo, como se fosse uma mudança. Caminhamos procurando pela nossa barraca. Um, dois, três, é aqui! Hora de organizar tudo.

Abrimos as malas, as sacolas e começamos a transferir os produtos para a barraca. Tudo pronto, arrumadinho.

Passa uma pessoa, passa outra. Uma família, um casal de idosos, uma mulher caminhando com o cachorro. Todos olhando atentamente para nós, antes de olhar para as peças de crochê expostas ali. Analisando friamente nossas roupas, nossas posturas, nossas formas de agir. Passavam reparando em cada detalhe.

Um homem se aproximou e pegou um dos cestos com a mão.

─ Que bonito, é você quem faz?

─ Obrigada, é minha mãe.

─ É aquela ali? ─ apontou com o indicador.

─ É sim.

─ Tá quanto?

─ O cesto?

─ Não, sua mãe.

Arregalei os olhos, emendei em um “ela não está à venda”, ao mesmo tempo em que ele me oferecia um cartão.

─ Pago à vista.

─ Mas ela não está à venda! ─ gritei em resposta ─ Como assim você quer comprar a minha mãe?

─ Ela parece funcional, é jovem ainda, faz peças bonitas em crochê. Daria pra gerar uma grana.

─ Mas é uma pessoa, você quer comprar uma pessoa?

O homem guardou o cartão de volta na carteira. Pegou um papel e escreveu com caneta.

─ Aqui, caso mude de ideia ─ me estendeu o braço.

Peguei o papel por reflexo, não olhei o que estava escrito. O homem sorriu ao mesmo tempo em que se aproximava do meu ouvido:

─ O mundo é uma vitrine, garota. Somos todos manequins.