Les saveurs d’un savoir

Les saveurs d’un savoir

Le mot saveur apparaît en français au XIIe siècle. Il vient du latin sapor, qui désigne le goût caractéristique d’une chose, mais aussi son odeur, son parfum. Ce mot est lui-même lié au verbe sapere, qui signifie « avoir du goût », « exhaler une odeur », mais aussi « avoir du discernement », « être sage ».

Il est frappant de constater que savoir et saveur partagent cette même racine. Comme si, à l’origine, connaître n’était pas seulement accumuler des informations, mais goûter le monde. Comme si un savoir véritable devait avoir une saveur, c’est-à-dire une présence, une intensité, une sensation intérieure.

Qu’en est-il alors de la saveur d’un savoir ? Un savoir sans saveur devient vite sec, abstrait, sans chair. Il peut être exact, mais il ne nous nourrit pas. À l’inverse, certains savoirs nous touchent immédiatement : ils éveillent quelque chose, ils ont du relief, ils laissent une trace. Ils ne restent pas dans la tête, ils descendent dans le corps. N’est-ce pas le récit qui donne de la saveur au savoir ?

On dit d’une chose qu’elle est « sans saveur » lorsqu’elle manque d’originalité, d’agrément, de relief. Les saveurs fondamentales sont le sucré, le salé, l’acide et l’amer. À cela s’ajoutent toutes les nuances : une saveur agréable, écœurante, subtile, puissante, persistante. La saveur n’est jamais neutre. Elle engage une relation intime avec ce qui est goûté.

C’est peut-être pour cela que j’aime tant la cuisine méditerranéenne. Elle donne un accès direct aux saveurs des éléments. Un légume, un poisson, un morceau de pain, un fruit mûr : ajoutez simplement un filet d’huile d’olive, un peu de sel, parfois une herbe fraîche, et quelque chose se révèle. Ce n’est pas une cuisine qui masque, c’est une cuisine qui révèle. Elle laisse parler la matière. Et, en plus, elle fait du bien.

Dans le jeu Leela, la carte de la Saveur m’invite à regarder cela autrement. Elle me rappelle que la vie ne se comprend pas seulement, elle se goûte. Une situation, une rencontre, un événement ont eux aussi une saveur particulière. Parfois douce, parfois amère, parfois étrange ou inattendue. Et cette saveur se démultiplie lorsque des synchronicités se jouent, lorsque plusieurs signes semblent se répondre, lorsque le hasard prend soudain une forme signifiante.

La saveur, alors, devient une manière d’écouter le réel. Non pas seulement avec l’intellect, mais avec l’ensemble de l’être. Elle demande de ralentir, de sentir, de discerner. Elle nous apprend qu’un événement n’a pas seulement un sens : il a aussi un goût.

Peut-être que la carte de la Saveur nous pose cette question simple : suis-je encore capable de goûter ce que je vis ? Suis-je présent à la qualité de l’instant, à ce qu’il m’offre, à ce qu’il révèle ? Car là où il y a de la saveur, il y a de la présence. Et là où il y a présence, le savoir redevient vivant.