Tocar el piano con él corazón roto (y las manos sucias)

Cada Domingo me siento frente al piano de la Iglesia. Las luces se encienden, el pastor me da la señal y mis dedos comienzan a guiar a cientos de personas a la presencia de Dios.

Los jóvenes que lidero me miran con admiración; las madres de la escuela dominical me agradecen por educar a sus hijos. La mujer fuerte que, a pesar de haber sido abandonada hace seis años con un hijo en brazos, se mantuvo firme en el altar.

Pero cuando la música se apaga y las luces del templo se cierran, la realidad me golpea en la cara. Regreso a casa vacía a una cama fría.

Llevo seis años cargando una soledad que me quema los huesos. Y en esa desesperación por sentir un poco de calor, por recordar lo que es ser deseada y abrazada, he buscado refugio en los brazos equivocados. He vivido historias secretas, noches de piel y pasión que terminan siempre de la misma manera: de rodillas en mi habitación , llorando a oscuras, asfixiada por una culpa que no me deja respirar.

Amo a Dios. Lo amo con un corazón genuino.

Pero también peleo con una carne que me gana la batalla una y otra vez.

Abro este diario anónimo no para justificarme ni para escandalizar, sino para gritar en el único lugar donde no tengo que fingir. Para desahogar el peso insoportable de ser líder de día y pecadora de noche. Y, sobre todo, para saber si en este banco de atrás de la iglesia hay alguien más que, como yo, esté rota en la sombra y necesite desesperadamente un poco de gracia.