Alicia en el país de las maravillas (siglo XXI)

No es un cuento infantil, es una pesadilla contemporánea.

Yo soy Alicia en el país de las maravillas. No porque sea así, sino porque pasa lo impensable en este siglo XXI.

Mi país es un chiste ante el mundo: la mediocridad, las consignas, la politiquería barata y, sobre todo, estar montados en una montaña de basura y mentiras.

No es un cuento infantil, sino una pesadilla contemporánea. La sensación de que las reglas han dejado de tener sentido, de que todo es al revés y de que quienes deberían gobernar actúan con cinismo mientras la ciudadanía nada en un mar de contradicciones y desechos.

Esa montaña de basura y mentiras no es solo un problema ecológico o político: es el paisaje moral de la desilusión en un acto de reconocimiento y lucidez.

Alicia, al menos, encontraba un gato que sonreía en medio del caos.

En mi mundo maravilloso...

La Reina de Corazones no grita «¡Que le corten la cabeza!» por ira, sino por imprevisibilidad estratégica. Sus juicios son tuits virales; sus ejecuciones, encarcelaciones arbitrarias.

El Sombrerero Loco es el mediocre que celebra fiestas eternas del té —ruedas de prensa, sesiones parlamentarias— donde cambia las reglas cada minuto, nunca responde una pregunta y confunde «sentido común» con «consigna vacía».

El Gato de Cheshire sigue apareciendo, pero su sonrisa ya no es misteriosa: es cínica. Se ríe de todo porque ya nada le indigna. «Sabe la verdad», pero no hace nada. Su desaparición gradual simboliza la normalización del absurdo.

Y Alicia crece y encoge, no por pasteles mágicos, sino por la presión de vivir en una realidad sin coordenadas. Su llanto no es de niña asustada, sino de adulta que ve cómo cada certeza se desmorona. Su pregunta «¿quién manda aquí?» ya no obtiene respuesta, porque todos mandan y nadie responde.

La caída por la madriguera...

No es un sueño, sino despertar a la realidad. Un día te das cuenta de que las leyes no protegen, de que los líderes mienten en vivo, de que la basura —literal y moral— lleva décadas acumulándose. La caída es lenta, angustiosa, y nunca llegas al fondo.

La fiesta del té interminable es una comisión de investigación, un debate televisivo. Todos hablan, nadie escucha. Las tazas están rotas, el té está frío y podrido —como las promesas—. Te ofrecen «más té» como solución.

El juicio de la Sota de Corazones acusa a un ciudadano común de un delito que todos cometieron. El jurado aplaude consignas. La prueba principal es un meme. Tú sabes que es inocente, pero la Reina ya decidió: hay que cortarle la cabeza.

Las mentiras repetidas hasta volverse «inofensivas» (pero intoxicantes). Los residuos electrónicos que son noticias falsas, algoritmos que reciclan odio.

Lucidez sin consuelo, pero con posibilidad de salida.

Alicia no busca volver a casa —no hay casa adonde regresar—. Su viaje es aprender a habitar el sinsentido sin volverse loca.

El libro terminaría no con un despertar, sino con una decisión.

Quizás se sienta en la basura y se ríe con el Gato, usando la ironía como única resistencia.

O prende fuego a la madriguera: el caos contra el caos.

O su idea más aliciana: encontrar una puerta pequeñísima, escondida bajo los desechos, que da a un lugar donde todavía se puede sembrar algo.

No es la salida: es un respiradero.

Este texto no es un cuento infantil. Es un diagnóstico con forma de alegría negra. Si te reconoces en alguna de estas Alicias, bienvenido a la madriguera.