Ella siempre se ha visto bien de rojo. Microrrelato

Ella siempre se ha visto bien de rojo, pensó al contemplarla hechizado. Mientras ella se arregla frente al espejo, él se ha quedado anonadado. Sus ojos, oscuros y absortos, no pestañean. Pues los labios ajenos, ahora se tiñen de carmín bajo sus delicados dedos y ese labial de marfil, y él piensa que ese tono parece hecho para ella, pero no lo dice, pues prefiere guardarse el pensamiento, como un secreto prohibido que se retuerce con lamento.

Ella es una joya pulida, una obra que no quiere compartir, pues el simple roce del viento es un robo con el que no está dispuesto a vivir. Él calla, pero por dentro arde. Su amor se atora y se desgasta, pues en su pecho un monstruo descansa; su piel se eriza al ver cómo, a su lado, ella brilla, mientras a él de a poco lo consume la ira.

Los susurros de duda le acarician la mente como el filo de un cuchillo inocente. Ella, tan libre, tan sonriente, tan suya… ¿Por qué no basta con él? Si él lo es todo, si la adora como a un dios, si ella es su eterno sol… ¿Por qué necesita más? Sí la alababa sin rechistar. Pero no dice nada, sonríe, traga su inquietud y permanece en silencio, como una sombra que nunca ha conocido el consuelo.

Una noche, ella menciona que saldrá sola. Él asiente, pero sus pensamientos hierven, y por cada paso que da la cordura se pierde. La oscuridad le susurra envenenada que nadie debería robarle a su amada, que nadie más debería ser testigo de su belleza, que él admira con vehemencia. Ella se va, y él se queda atormentado, obsesionado, esperando.

Las horas pasan, su amor se convierte en un insomnio agónico, un miedo embriagado que lo consume y lo vuelve paranoico. Al escuchar la puerta y verla entrar, la ira se apacigua en un pecho donde ahora reina el silencio. Ella danza con la luz artificial, mientras él en un rincón se come las uñas, devorado por un amor que ahora vive en ayunas.

La noche se adentra como neblina espesa e intensa. Él, con desespero, propone un brindis. Ella, cansada, se sienta frente a él, pero en su sonrisa hay algo roto, algo que está esperando decir. Entre copa y copa, palabra y mirada, el ambiente decae, como si fuera la última pincelada.

No sabe cuándo el momento se convirtió en locura, pero al final, cuando la ve en el suelo, aún con toda su hermosura, no puede evitar mirarla con amargura. Todo el carmín que tanto adoraba se extiende sin fin, tiñendo su piel de una pasión mortal que para ojos ajenos es algo más que anormal. La sangre tiñe sus dedos, y las que antes fueron bellas copas de cristal, ahora se funden sin piedad en el vientre de una joven con un final fatal. Su risa hace un eco, marcada por el más fino enojo, pues él aún piensa que ella siempre se ha visto bien de rojo.

Liri Ros…