Mónica y una puta monja jodida

Hoy he visto a Mónica por la calle en Barakaldo y estaba llena de moratones e iba con ropa como de zarrapastrosa pero seguía toda enjoyada con pendientes de oro y así. Ya sabes, Mónica. Me dijiste que se hizo muy cristiana a partir de que la echasen de la empresa de teleoperadores donde currábamos y que anda con su hijo en un culto muy raro del que ahora forma parte y que hacen TikToks en los que sale el hijo vestido de niño Jesús y mierdas así, no sé si te acuerdas. Que había puesto todo Cristos de esos que tienen pelo de verdad por su casa y velas y mierdas. Mucho terciopelo, mucho color granate, mucho morado. Me he metido en su Instagram para fisgar y he visto que ahora no deja de hacer rituales jodidos, que tiene vídeos en los que se da en la cabeza con una especie de martillito metálico hasta que sangra y que a veces bebe de una copa dorada muy turbia con más gente igual de loca que ella en un local que tienen en la calle Cortes. Alguna vez he pasado por ahí cuando he ido a donde Tanque antes de bajar a la tienda a echar unas cañas y les escucho cantar o, bueno, como medio sollozar un lamento ininteligible que da bastante cosica. Un día les esperé a la salida fumándome un cigarro y echando una lata por pura curiosidad y vi que la gente salía del templo ese de mierda descalza y sangrando y vi que había policía y todo pero que no hacían nada y que incluso se saludaban con cierta camaradería. Luego vi que una monja muy arrugada y vestida toda de negro se asomó a cerrar la puerta y crucé la mirada con ella y me cagué vivo. Aquella puta monja me miró dentro con unos ojos oscurísimos y no sé cómo describirlo pero como que me dieron ganas de ir hacia donde estaba. Menos mal que me quemé con el cigarro y que desperté del trance ese raro. La monja siniestra negó con la cabeza, escupió una flema verdosa al suelo, me volvió a mirar y se metió para dentro refunfuñando. El caso es que cuando he visto a Mónica por Barakaldo — con sus moratones y hecha un Cristo — lo que más pena me ha dado no ha sido ella y sus pintas, sino no poder llamarte para contártelo. Ni esto de ahora ni lo de la monja del otro día. Que me acabo de dar cuenta de que la tengo enfrente y me está mirando fijamente. La puta monja de mierda, qué guapa es de repente, qué ganas de ir donde ella a ver qué se cuenta.