O Boneco

O vento batia forte, a janela aberta, a cortina enfurecida, o bonequinho frágil na estante.

O vento soprou, a cortina bateu no bonequinho, que caiu no chão e perdeu um braço e metade de um pé.

O encontrei todo ensanguentado, agonizando, morto, acabado. O socorro demorou.

Falhei com ele.

— Vamos colar ele! Ele disse.

— Não, o deixe assim. Respondi.

O bonequinho estava todo estatelado, pedaços dele pra todo canto. Fechamos a janela, acalmamos a cortina, e juntamos todos os seus pedaços.

— Que pena! Não podemos colar ele?

— Não. Ele nunca mais vai ser como era, melhor deixar como está.

Ele olhou com tristeza o bonequinho quebrado e saiu.

Peguei os restos do boneco nas mãos e no instante até o menino voltar me identifiquei com aquele boneco.

Quebrado, inútil, desvalorizado, e nunca mais voltará a ser o que era. Pobre boneco, agora era mais um de nós.

Encaixei o seu braço mais ou menos onde deveria ficar. O boneco me olhou com uma tremenda cara de “não faça isso”. Como se ele estivesse desapontado por eu tentar remendar ele.

É. Ele ainda é um boneco, sem um braço, mas um boneco. Ele ainda pode ficar na mesma estante, ele ainda pode brincar, ele ainda pode fazer tudo o que fazia. Um braço pra ele não faz falta. Mas agrega valor. Agora ele é único. É o boneco sem braço, aquele que caiu naquele dia de ventania. Aquele que, enquanto o menino crescer, vai se lembrar desse dia por um bocado de tempo. E no dia que encontrar o boneco outra vez, já crescido, vai se lembrar.

O boneco se tornou um totem pra ativar memórias distantes. Isso se o tempo permitir.

Estava parado sentado no chão, olhando o boneco em minhas mãos. Nesse instante o menino voltou, trazendo nas mãos uma boneca careca e sem uma perna, de sua irmã, me estendeu a boneca e disse:

— Toma, coloca ela do lado dele.