residência

Foto de Art Institute of Chicago na Unsplash

quem é você? transpirei a pergunta, travas. escape. gagueira. mentira nada.

sigo maníaca, ocupando espaços, escrevo então pelos buracos? peito e poros abertos. é com o corpo que risco, com o vermelho dos quadris e da dúvida, in desvairado fluxo às margens da condição. texto? textura híbrida, atriz e olhe lá, que de tanto pintar a cara, velar os mortos e enterrá-los nas coxias da noite, não seria eu mais um fantasma agitado pela regalia dos sonhos? pelas bruxas de Macbeth, Medéia, Joana, Buarque e os Jasões da vida mesquinha? é a poeira do palco que me escreve. no rancor das águas, sim, com violência mesmo, com as marcas do corpo, escrevo. não pela cabeça, esta fratura a palavra. da musculatura afetiva a língua, o pulso, o gozo. decerto é por não saber virar cambalhotas ou trepar em árvores que recorro à poesia e por desespero, a nado, suplico vírgulas, pois é preciso respirar.

é, isso, ou, a,

fato é que não sobrevivo na forma. a prosa, um bicho assombrado, o verso meu corpo-mato, arredios no breu da negação.

não sou atriz, não sou poeta. um corpo com antenas e isso basta. um cavalo de santo num terreiro de esquerda.

pronto.

e você, quem é?

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