Lisboa y la verdad: cuando la historia deja de ser relato y se vuelve evidencia

“Una cosa es saber que los romanos existieron. Otra es ver sus piedras frente a ti y sentir, de golpe, que el pasado sigue respirando.”

Caminando por las calles del casco antiguo de Lisboa, de pronto me encontré con un recinto semiabierto, protegido por una techumbre. Al principio pensé que se trataba de una edificación más, pero, a medida que me fui acercando, comencé a ver información que mencionaba a los romanos.

Conforme avanzaba, se me fue cortando la respiración, hasta quedar completamente impresionado al constatar que se trataba de los restos de un coliseo romano de hace dos mil años. Frente a mí había una sección completa e intacta de lo que alguna vez fue aquel recinto.

No habría sido lo mismo haberme encontrado con el Coliseo en Roma, por ejemplo, pues ese ya está allí desde siempre, formando parte de miles de folletos, fotografías y referencias difundidas históricamente a través de innumerables publicaciones. En cambio, aquí, frente a esto, me veía completamente sorprendido por lo que para mí resultaba ser un verdadero hallazgo.

Antes de este encuentro, ya sabía que los romanos habían pasado por allí y que, mucho antes que ellos, también habían transitado otras culturas, como los fenicios. Sin embargo, constatar la evidencia — ver directamente las piedras de las galerías que alguna vez formaron ese coliseo e incluso parte de las estructuras donde se representaban espectáculos — fue una revelación. Aquello me mantuvo anclado a ese lugar durante largo rato, más aún porque jamás habría imaginado que esas ruinas formarían parte de un recorrido en el que, si bien era esperable encontrar edificaciones impresionantes por la historia que albergaban, nunca consideré la posibilidad de tener a pocos metros vestigios reales de una cultura de hace dos mil años.

Una cosa era conocer la historia desde el intelecto, a través de lecturas y referencias escritas; otra muy distinta era tener contacto directo con ella, y menos aún de la forma inesperada en que me la había encontrado.

Intuitiva o inconscientemente, una parte de mí había sido sorprendida por un contacto directo: como si las vibraciones de ese lugar, tal vez sin querer y sin aviso previo, me conectaran con el pasado.

Una cosa era la revelación intelectual proporcionada por las referencias históricas y otra, completamente distinta, era acceder a un hecho a través de la evidencia.

Ahora, más que nunca, me daba cuenta de que no existe posibilidad siquiera de aproximarse a una verdad sin antes haber tenido acceso a una evidencia palpable. Los grados de aproximación a una verdad total, evidentemente, se construyen mediante testimonios directos; y aun así, uno solo puede acceder a aspectos parciales de una realidad observada desde un ángulo específico.

¿Cuánto de lo que realmente sucedió en esas ruinas sabemos con certeza? Y, a su vez, ¿cuánto de lo que vivieron aquellas personas hace más de dos mil años corresponde a versiones que, con el tiempo, terminaron por construir su propia historia?