Vagamundano

Vagamundano

Entrei no trem. Sete horas de viagem à frente. Alegria infantil. Me abraçava o pensamento de sete horas inteirinhas pra mim, pra usar como quisesse. Mas, ao mesmo tempo, sentia no batimento descompassado do meu coração uma ansiedade que antecipava o fim dessa doces horas de solidão, paisagem e silêncio. Meu coração (vagabundo que só ele) enviava suspiros e lágrimas à tona, no desejo profundo de sorver cada segundo, cada curva dos trilhos, cada árvore, montanha, riacho, raio de sol, gota de chuva, cada pedaço de neblina que se erguia da mata depois da tempestade, aquela fumaça branca contrastando com o verde escuro, aquele céu azul por trás da nuvens brancas, cinzas, negras, cada borboleta nos campos salpicados de flores e vacas descansando com seus bezerros à sombra das árvores e casas com formatos tão diferentes, de madeira, de tijolo, com torres decoradas dos tempos das invasões turcas e igrejas com detalhes alterados com o passar dos séculos e rios cuja correnteza faz as pedras espumarem e os campos de trigo, de cevada e de aveia, ali um campo verde, acho que de milho mas ainda jovem, quanto tempo será que eu ainda tenho?

Uma hora e meia para trocar de trem.

Respira.

É tanta beleza, tanta poesia querendo ser lida nesse mundo. Mas meu coração (vagamundo) chora ao menor vestígio de beleza, só um pouquinho já basta para transbordar.

Será que eu sou rasa?

Ou serei eu tão profunda, que o choro talvez seja medo de mergulhar e afundar?

Me afogar - meu maior medo desde que consigo me lembrar de sentir medo.

E mesmo o medo... Mesmo o medo é poesia.

Trem p/ Osttirol, 22.7.2020