A Velha

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Às vezes sinto sobre mim uma velha bruxa. Dura, desagradável, está entre os meus fios de cabelo branco desgrenhado no topo da minha cabeça, rindo maliciosa com um som de galho seco. Aprecio secretamente a velha pela força, porque não é só o sol e a vida que é forte, também existe força na calamidade, no avesso de tudo que é novo, bom, claro, bonito.

Às vezes dá uma vontade de andar na contramão e colidir de frente, na energia da violência destrutiva e na velocidade negativa da morte. Abrigo demais a luz da lua porque ela é macia e calma, mas esqueço que tudo é noite em volta, e que apesar do repouso tranquilo e protegido da cama é assim adormecendo que a realidade se transforma em loucura, às vezes até desespero.

Sou noturna, fascinada pelo pontinho branco do yang destacado em meio à escuridão. Lunática. Mesmo quando escrevo eu inverto as cores e as folhas são negras com letras brancas. Não gosto de como o sol parece gritar que as sombras não estão lá, aquela poeirinha de yin tão imperceptível que um louco poderia andar feliz demais e cair distraído no abismo.

Acho que sou mariposa. Elas, embora noturnas, procuram avidamente a luz na escuridão. Há de fato um problema, porque quando se gosta do sol assim discretamente, como uma espécie suave de lembrança, tudo pode ser confundido com lua. O mundo moderno é extremamente confuso para as mariposas e com frequência elas se prendem nos bulbos das lâmpadas e morrem.

A velha bruxa que se debruça sobre mim tem os cabelos e o riso branco manchado de cinza como a superfície lunar. Vive sem eletricidade porque se desenvolve bem na escuridão. Por isso quando percebo a velha se debruçando seca sobre os meus cabelos eu não me assusto e inclino a testa para ela beijar. Uma hora eu vou parar de fingir que meu cabelo é de sol.