Blues

È con il sapore in bocca di backwood che inspiro aria fredda, seduto fuori, sotto il portico. Sembra proprio una di quelle sere in cui tutto è a posto, come in una vecchia foto.

Certo fa freddo, così tanto che a volte sono costretto a stringermi nelle spalle e fra poco rientrerò, ma non ora.

Il cane abbaia di nuovo dietro casa, ad un riccio, presumo. Stallo alla messicana: lui non può morderlo e il riccio, in posizione di protezione assoluta, non può andarsene. Lo stallo può durare tutta la notte. Jack non si stanca mai di abbaiare e il riccio ha tutto il tempo del mondo.

L’ultima volta sono sceso in pigiama a sbloccare la situazione premiato solo da un nero naso umido comparso al centro del riccio, annusante, teso a capire cosa stava accadendo.

Ma non ci andrò, non questa volta. Sto aspettando il momento giusto.

È un attimo indefinibile di sottile gioia. Arriva sempre, basta dargli il giusto spazio. In questo gli anni di meditazione sono stati davvero utili. Tu lasci andare tutto, ma proprio tutto, non sei disturbato, sei libero, assolutamente libero. Rarefatto. E il momento arriva, sempre.

Un refolo di vento smuove le foglie degli alberi davanti a casa, come la mano di Dio che si ravvia i capelli. Ed ecco, sottolineato da un graffio di gelo sulle guance, l’istante arriva.

Il tempo di un lungo respiro. Se ne va, torna tutto il resto.

Adesso posso rientrare, mentre Jack latra dietro casa. Magari vado a dargli una carezza e magari a salvare un riccio, di nuovo.

Le fronde e i rami battendo, approvano.