El peso del dolor

Hacía ya siete días que vagaba por las calles de su pueblo, sin rumbo; las mismas calles que lo habían visto crecer y que ahora eran testigo de cómo se perdía a sí mismo. Carlos, tratando de olvidar, repasaba las imágenes que intentaba dejar atrás. Las lágrimas no le dejaban ver con claridad y los recuerdos de su madre no le ayudaban a calmarse.

Desde su niñez, su madre había sido su único refugio emocional, y cada recuerdo feliz tenía sus raíces en ella. Ahora, aunque había recurrido a la bebida para escapar del dolor, aquellas imágenes regresaban.

Sin siquiera darse cuenta llegó al viejo puente del pueblo, aquel que cruzó junto a su madre el día que aprendió a montar en bicicleta, aquel que cruzó junto a su madre su primer día de instituto… Pero esta vez el sentimiento era diferente, el agua le llamaba.

Carlos, siguiendo una voz que probablemente era una alucinación por su estado de embriaguez, bajó a la orilla. Al mirar el agua le sorprendió no reconocer el rostro que veía reflejado. En ese momento, la espantosa semana sin dormir le pasó factura y se desplomó, cayendo al río y hundiéndose en él.

El puente.