Estamos assistindo a um “crime contra a humanidade”: Arundhati Roy sobre a catástrofe da Covid na Índia

Tradução (em curso): Sara Wagner York / Inédita Brasil

É difícil transmitir toda a profundidade e amplitude do trauma, o caos e a indignidade a que as pessoas estão a ser sujeitas. Entretanto, Modi e os seus aliados estão a dizer-nos para não nos queixarmos

por Arundhati Roy

Durante uma campanha eleitoral particularmente polarizadora no estado de Uttar Pradesh em 2017, o primeiro-ministro indiano, Narendra Modi, entrou na luta para agitar ainda mais as coisas. De um pódio público, acusou o governo do estado — que era liderado por um partido da oposição — de fazer favores à comunidade muçulmana, gastando mais em cemitérios muçulmanos (kabristans) do que em terrenos de cremação hindu (shamshans). Com a sua habitual zombaria, em que cada zombaria e farpa sobe a uma nota alta a meio de uma frase antes de cair num eco ameaçador, ele agitava a multidão. “Se um cabristão é construído numa aldeia, um shamshan também deveria ser construído lá”, disse ele.

“Shamshan! Shamshan!”, a multidão hipnotizada e adoradora ecoou de volta.

Talvez ele esteja feliz agora que a imagem assombrosa das chamas que se levantam dos funerais em massa nos terrenos de cremação da Índia está a fazer a primeira página dos jornais internacionais. E que todos os kabristans e shamshans do seu país estão a trabalhar corretamente, em proporção direta com as populações que atendem, e muito para além das suas capacidades.

“Poderá a Índia, 1,3 mil milhões de habitantes, ficar isolada?” perguntou o Washington Post num editorial recente sobre o desdobramento da catástrofe na Índia e a dificuldade de conter novas variantes de Covid de rápida propagação dentro das fronteiras nacionais. “Não é fácil”, respondeu ele. É improvável que esta questão tenha sido colocada da mesma forma quando o coronavírus estava a atravessar o Reino Unido e a Europa há apenas alguns meses atrás. Mas nós na Índia temos pouco direito a ofender, dadas as palavras do nosso primeiro-ministro no Fórum Económico Mundial, em Janeiro deste ano.

Modi falou numa altura em que as pessoas na Europa e nos EUA estavam a sofrer durante o auge da segunda vaga da pandemia. Ele não tinha uma única palavra de simpatia a oferecer, apenas uma longa e alegre vanglória sobre as infra-estruturas da Índia e a preparação para a Covid. Descarreguei o discurso porque temo que quando a história for reescrita pelo regime Modi, como será em breve, possa desaparecer, ou tornar-se difícil de encontrar. Aqui estão alguns trechos inestimáveis:

“Amigos, trouxe a mensagem de confiança, positividade e esperança de 1,3 mil milhões de indianos em meio a estes tempos de apreensão… Previa-se que a Índia seria o país mais afetado da Corona em todo o mundo. Foi dito que haveria um tsunami de infecções de corona na Índia, alguém disse que 700–800 milhões de indianos seriam infectados enquanto outros disseram que 2 milhões de indianos morreriam”.

“Amigos, não seria aconselhável julgar o sucesso da Índia com o de outro país. Num país que alberga 18% da população mundial, esse país salvou a humanidade de um grande desastre ao conter eficazmente a coroa”.

Modi, o mágico, faz um arco para salvar a humanidade ao conter eficazmente o coronavírus. Agora que se verifica que ele não o contém, podemos queixar-nos de sermos vistos como se fôssemos radioativos? Que as fronteiras de outros países nos estão a ser fechadas e que os voos estão a ser cancelados? Que estamos a ser selados com o nosso vírus e o nosso primeiro-ministro, juntamente com toda a doença, a anti-ciência, o ódio e a idiotice que ele, o seu partido e a sua marca de política representam?

Quando a primeira vaga de Covid chegou à Índia e depois baixou no ano passado, o governo e os seus comentários de apoio foram triunfantes. “A Índia não está a fazer um piquenique”, tweetou Shekhar Gupta, o editor-chefe do site de notícias online, o Print. “Mas os nossos esgotos não estão engasgados com corpos, os hospitais não estão sem camas, nem crematórios e cemitérios fora de madeira ou espaço. Demasiado bom para ser verdade? Traga dados se não estiver de acordo. A menos que penses que és deus”. Deixe de lado as imagens insensíveis e desrespeitosas — será que precisamos de um deus para nos dizer que a maioria das pandemias têm uma segunda vaga?

Esta foi prevista, embora a sua virulência tenha apanhado de surpresa até cientistas e virologistas. Então onde está a infra-estrutura específica de Covid e o “movimento do povo” contra o vírus de que Modi se vangloriava no seu discurso? As camas hospitalares não estão disponíveis. Os médicos e o pessoal médico estão no ponto de ruptura. Os amigos telefonam com histórias sobre enfermarias sem pessoal e com mais doentes mortos do que os vivos. Pessoas estão a morrer nos corredores dos hospitais, nas estradas e nas suas casas. Os crematórios em Deli ficaram sem lenha. O departamento florestal teve de dar permissão especial para o abate de árvores da cidade. As pessoas desesperadas estão a usar qualquer tipo de lenha que possam encontrar. Os parques e estacionamentos estão a ser transformados em crematórios. É como se houvesse um OVNI invisível estacionado nos nossos céus, a sugar o ar dos nossos pulmões. Um ataque aéreo de um tipo que nunca conhecemos.

O oxigênio é a nova moeda na mórbida nova bolsa de valores da Índia. Políticos seniores, jornalistas, advogados — a elite da Índia — estão no Twitter a pedir camas hospitalares e garrafas de oxigênio. O mercado oculto de cilindros está em expansão. As máquinas de saturação de oxigênio e as drogas são difíceis de encontrar.

Crise da Índia Covid: pedido de ajuda das famílias em meio à escassez de oxigênio e cremações em massa

Também existem mercados para outras coisas. Na parte inferior do mercado livre, um suborno para dar uma última olhadela ao seu ente querido, ensacado e empilhado numa funerária hospitalar. Uma sobretaxa para um padre que concorda em dizer as orações finais. Consultas médicas online, nas quais famílias desesperadas são fugitivas por médicos impiedosos. Na extremidade superior, poderá ter de vender a sua terra e a sua casa e usar até à última rúpias para tratamento num hospital privado. Só o depósito, antes mesmo de concordarem em admiti-lo, poderia fazer a sua família recuar um par de gerações.

Nada disto transmite toda a profundidade e amplitude do trauma, o caos e, sobretudo, a indignidade a que as pessoas estão a ser sujeitas. O que aconteceu ao meu jovem amigo T é apenas uma entre centenas, talvez milhares de histórias semelhantes, só em Deli. T, que está na casa dos 20 anos, vive no pequeno apartamento dos seus pais em Ghaziabad, na periferia de Deli. Todos os três deram positivo para Covid. A sua mãe estava gravemente doente. Uma vez que foi nos primeiros tempos, teve a sorte de encontrar uma cama de hospital para ela. O seu pai, diagnosticado com grave depressão bipolar, tornou-se violento e começou a prejudicar-se a si próprio. Ele deixou de dormir. Ele sujou-se a si próprio. A sua psiquiatra estava online a tentar ajudar, embora ela também se avariasse de vez em quando porque o seu marido tinha acabado de morrer de Covid. Ela disse que o pai de T precisava de ser hospitalizado, mas como ele era Covid positivo, não havia qualquer hipótese de isso acontecer. Assim, T ficou acordado, noite após noite, segurando o seu pai no chão, afagando-o, limpando-o. Cada vez que falava com ele, sentia a minha própria respiração vacilar. Finalmente, a mensagem chegou: “O pai está morto”. Ele não morreu de Covid, mas de um enorme pico de pressão sanguínea induzido por um derretimento psiquiátrico induzido por um desamparo total.

O que fazer com o corpo? Telefonei desesperadamente a toda a gente que conhecia. Entre aqueles que responderam estava Anirban Bhattacharya, que trabalha com o conhecido ativista social Harsh Mander. Bhattacharya está prestes a ser julgado sob a acusação de sedição por um protesto que ele ajudou a organizar no seu campus universitário em 2016. Mander, que não recuperou totalmente de um caso selvagem de Covid no ano passado, está a ser ameaçado de prisão e de encerramento dos orfanatos que dirige depois de ter mobilizado pessoas contra o Registo Nacional de Cidadãos (NRC) e a Lei de Alteração da Cidadania (CAA) aprovada em Dezembro de 2019, ambas discriminando flagrantemente os muçulmanos. Mander e Bhattacharya contam-se entre os muitos cidadãos que, na ausência de todas as formas de governação, criaram linhas de ajuda e respostas de emergência, e estão eles próprios a dirigir-se de forma desorganizada organizando ambulâncias e coordenando funerais e o transporte de cadáveres. Não é seguro que estes voluntários façam o que estão a fazer. Nesta onda da pandemia, são os jovens que estão a cair, que estão a encher as unidades de cuidados intensivos. Quando os jovens morrem, os mais velhos entre nós perdem um pouco da nossa vontade de viver.

O pai de T foi cremado. T e a sua mãe estão a recuperar.

As coisas acabarão por se acalmar. É claro que vão. Mas não sabemos quem entre nós irá sobreviver para ver esse dia. Os ricos vão respirar mais facilmente. Os pobres não o farão. Por agora, entre os doentes e os moribundos, há um vestígio de democracia. Os ricos também já foram abatidos. Os hospitais estão a mendigar oxigênio. Alguns começaram a trazer o seu próprio esquema de oxigênio. A crise do oxigênio levou a intensas e inconvenientes batalhas entre Estados, com partidos políticos a tentarem desviar as culpas de si próprios.

Na noite de 22 de Abril, 25 pacientes gravemente doentes com coronavírus com oxigênio de alto fluxo morreram num dos maiores hospitais privados de Deli, Sir Ganga Ram. O hospital emitiu várias mensagens desesperadas SOS para o reabastecimento do seu fornecimento de oxigênio. Um dia mais tarde, o presidente da direcção do hospital apressou-se a esclarecer a situação: “Não podemos dizer que tenham morrido devido à falta de apoio de oxigênio”. A 24 de Abril, mais 20 pacientes morreram quando o fornecimento de oxigénio foi esgotado noutro grande hospital de Deli, Jaipur Golden. Nesse mesmo dia, no tribunal superior de Deli, Tushar Mehta, o procurador-geral da Índia, falando em nome do governo da Índia, disse: “Vamos tentar não ser um bebé chorão … até agora garantimos que ninguém no país ficou sem oxigênio”.

Ajay Mohan Bisht, o ministro-chefe do Uttar Pradesh, com o nome de Yogi Adityanath, declarou que não há falta de oxigênio em nenhum hospital do seu estado e que os rumores serão presos sem fiança ao abrigo da Lei de Segurança Nacional e terão os seus bens apreendidos.

Yogi Adityanath não brinca por aí. Siddique Kappan, um jornalista muçulmano de Kerala, preso durante meses no Uttar Pradesh quando ele e outros dois viajaram para lá para relatar a violação e assassinato de uma rapariga Dalit no distrito de Hathras, está gravemente doente e deu positivo no teste de Covid. A sua esposa, numa petição desesperada ao presidente do Supremo Tribunal da Índia, diz que o seu marido está acorrentado “como um animal” a uma cama de hospital no hospital da Faculdade de Medicina em Mathura. (O supremo tribunal ordenou agora ao governo de Uttar Pradesh que o transferisse para um hospital em Deli). Portanto, se vive no Uttar Pradesh, a mensagem parece ser, por favor faça um favor a si próprio e morra sem se queixar.

Piras funerárias em Deli em abril de 2021. Piras fúnebres em Deli na semana passada. Fotografia: Anindito Mukherjee/Getty Images

A ameaça para aqueles que se queixam não se restringe ao Uttar Pradesh. Um porta-voz da organização nacionalista fascista hinduísta Rashtriya Swayamsevak Sangh (RSS) — da qual Modi e vários dos seus ministros são membros, e que dirige a sua própria milícia armada — advertiu que “forças anti-Índia” utilizariam a crise para alimentar “negatividade” e “desconfiança” e pediu aos meios de comunicação social que ajudassem a fomentar uma “atmosfera positiva”. O Twitter ajudou-os, desativando as contas críticas do governo.

Onde devemos procurar consolo? Para a ciência? Devemos agarrar-nos aos números? Quantos mortos? Quantos recuperados? Quantos infectados? Quando chegará o pico? A 27 de Abril, o relatório foi de 323.144 novos casos, 2.771 mortes. A precisão é um pouco tranquilizadora. Excepto — como é que sabemos? Os testes são difíceis de obter, mesmo em Deli. O número de funerais do protocolo Covid de cemitérios e crematórios em pequenas vilas e cidades sugere um número de mortes até 30 vezes superior à contagem oficial. Os médicos que estão a trabalhar fora das áreas metropolitanas podem dizer-lhe como é.

Se Deli está em decomposição, o que devemos imaginar que está a acontecer em aldeias em Bihar, em Uttar Pradesh, em Madhya Pradesh? Onde dezenas de milhões de trabalhadores das cidades, portadores do vírus, estão a fugir de casa para as suas famílias, traumatizados pela sua memória do encerramento nacional de Modi em 2020. Foi o confinamento mais rigoroso do mundo, anunciado com apenas quatro horas de pré-aviso. Deixou trabalhadores migrantes encalhados em cidades sem trabalho, sem dinheiro para pagar a renda, sem comida e sem transporte. Muitos tiveram de caminhar centenas de quilómetros até às suas casas em aldeias longínquas. Centenas de pessoas morreram no caminho.

Desta vez, embora não haja um encerramento nacional, os trabalhadores partiram enquanto o transporte ainda está disponível, enquanto comboios e autocarros ainda estão a circular. Partiram porque sabem que apesar de constituírem o motor da economia deste enorme país, quando surge uma crise, aos olhos desta administração, eles simplesmente não existem. O êxodo deste ano resultou num tipo diferente de caos: não há centros de quarentena para eles permanecerem antes de entrarem nas suas casas de aldeia. Não há sequer a magra pretensão de tentar proteger o campo do vírus da cidade.

Estas são aldeias onde as pessoas morrem de doenças facilmente tratáveis como a diarreia e a tuberculose. Como é que eles vão lidar com a Covid? Estarão os testes Covid à sua disposição? Existem hospitais? Há oxigênio? Mais do que isso, há amor? Esqueça o amor, há sequer preocupação? Não há. Porque existe apenas um buraco em forma de coração cheio de indiferença fria onde o coração público da Índia deveria estar.

Hoje de manhã cedo, a 28 de Abril, chegou a notícia de que o nosso amigo Prabhubhai morreu. Antes de morrer, ele mostrou os sintomas clássicos de Covid. Mas a sua morte não será registada na contagem oficial de Covid porque ele morreu em casa sem um teste ou tratamento. Prabhubhai foi uma força do movimento anti-am no vale de Narmada. Fiquei várias vezes na sua casa em Kevadia, onde há décadas atrás o primeiro grupo de tribos indígenas foi expulso das suas terras para dar lugar aos construtores de barragens e à colónia de oficiais. Famílias deslocadas como as de Prabhubhai ainda permanecem nos limites dessa colónia, empobrecidas e desabitadas, transgressores em terras que outrora foram suas.

Não há nenhum hospital em Kevadia. Existe apenas a Estátua da Unidade, construída à semelhança do combatente da liberdade e primeiro vice-primeiro-ministro da Índia, Sardar Vallabhbhai Patel, a quem se dá o nome da barragem. Com 182 metros de altura, é a estátua mais alta do mundo e custou 422 milhões de dólares. Elevadores de alta velocidade no interior levam os turistas a ver a barragem de Narmada a partir do nível do peito de Sardar Patel. Claro que não se pode ver a civilização do vale do rio que está destruída, submersa nas profundezas do vasto reservatório, nem ouvir as histórias das pessoas que travaram uma das mais belas e profundas lutas que o mundo alguma vez conheceu — não apenas contra aquela barragem, mas contra as ideias aceites do que constitui civilização, felicidade e progresso. A estátua era o projeto de estimação de Modi. Foi inaugurada em Outubro de 2018.

Narendra Modi na inauguração da Estátua da Unidade, a estátua mais alta do mundo, no estado de Gujarat, no oeste da Índia, em 2018. Fotografia: HANDOUT/AFP/Getty Images

O amigo que fez as mensagens sobre Prabhubhai tinha passado anos como ativista anti-am no vale de Narmada. Ela escreveu: “As minhas mãos tremem enquanto escrevo isto. A situação da Covida na Colónia de Kevadia e arredores é sombria”.

Os números precisos que compõem o gráfico Covid da Índia são como a parede que foi construída em Ahmedabad para esconder os bairros de lata que Donald Trump iria passar no seu caminho para o evento “Namaste Trump” que Modi organizou para ele em Fevereiro de 2020. Por muito sombrios que sejam esses números, dão-lhe uma imagem da Índia — a Índia que é, mas certamente não da Índia que é. Na Índia, ou seja, espera-se que as pessoas votem como hindus, mas morram como descartáveis.

“Vamos tentar não ser um bebé chorão”.

Tente não prestar atenção ao fato de a possibilidade de uma terrível escassez de oxigênio ter sido assinalada já em Abril de 2020, e depois novamente em Novembro por um comité criado pelo próprio governo. Tente não se perguntar porque é que nem mesmo os maiores hospitais de Deli têm as suas próprias plantas geradoras de oxigênio. Tente não se perguntar porque é que o PM Cares Fund — a organização opaca que recentemente substituiu o Fundo Nacional de Socorro do Primeiro-Ministro, mais público, e que utiliza dinheiro público e infra-estruturas governamentais, mas funciona como um trust privado com responsabilidade pública zero — avançou subitamente para enfrentar a crise do oxigênio. Será que Modi terá agora acções no nosso fornecimento de ar?

“Vamos tentar e não ser um bebé chorão”.

Compreenda que houve e há muitas questões muito mais prementes para o governo Modi atender. Destruir os últimos vestígios de democracia, perseguir minorias não hindus e consolidar as fundações da Nação Hindu faz com que haja um horário implacável. Existem grandes complexos prisionais, por exemplo, que devem ser urgentemente construídos em Assam para os 2 milhões de pessoas que lá vivem há gerações e que foram subitamente despojadas da sua cidadania. (Sobre este assunto, o nosso Supremo Tribunal independente desceu duramente ao lado do governo).

Há centenas de estudantes e ativistas e jovens cidadãos muçulmanos a serem julgados e encarcerados como os principais acusados no pogrom antimuçulmano que teve lugar contra a sua própria comunidade no nordeste de Deli, em Março passado. Se se é muçulmano na Índia, é um crime ser assassinado. Os seus pais pagarão por isso. Houve a inauguração do novo Templo Ram em Ayodhya, que está a ser construído no lugar da mesquita que foi martelada em pó por vândalos hindus vigiados por políticos superiores do BJP. (Sobre este assunto, o nosso Supremo Tribunal independente desceu duramente do lado do governo e clemente do lado dos vândalos). Houve os novos e controversos Farm Bills a serem aprovados, corporatizando a agricultura. Havia centenas de milhares de agricultores a serem espancados e chorados quando saíam para as ruas para protestar.

Depois há o plano multi-multimilionário de um novo e grandioso substituto para a grandeza desvanecida do centro imperial de Nova Deli a ser urgentemente atendido. Afinal de contas, como pode o governo da nova Índia hindu ser alojado em edifícios antigos? Enquanto Deli está encerrada, devastada pela pandemia, os trabalhos de construção do projeto “Central Vista”, declarado como um serviço essencial, já começaram. Os trabalhadores estão a ser transportados para dentro. Talvez eles possam alterar os planos para adicionar um crematório.

Multidões no festival Kumbh Mela em Haridwar em Abril de 2021 Fotografia: Anushree Fadnavis/Reuters

Havia também o Kumbh Mela a ser organizado, para que milhões de peregrinos hindus se pudessem reunir numa pequena cidade para tomar banho no Ganges e espalhar o vírus de forma equitativa à medida que regressavam às suas casas por todo o país, abençoados e purificados. Este Kumbh é um sucesso, embora Modi tenha gentilmente sugerido que poderia ser uma ideia para que o mergulho sagrado se tornasse “simbólico” — seja lá o que isso significa. (Ao contrário do que aconteceu com aqueles que participaram numa conferência para a organização islâmica Tablighi Jamaat no ano passado, os meios de comunicação social não fizeram uma campanha contra eles chamando-os de “corona jihadis” ou acusando-os de cometerem crimes contra a humanidade). Havia também aqueles poucos milhares de refugiados Rohingya que tiveram de ser deportados urgentemente de volta ao regime genocida de Myanmar de onde tinham fugido — no meio de um golpe de estado. (Mais uma vez, quando o nosso Supremo Tribunal independente foi peticionado sobre este assunto, concordou com o ponto de vista do governo).

Portanto, como se pode ver, tem estado ocupado, ocupado, ocupado.

Acima de toda esta atividade urgente, há uma eleição a ser ganha no estado de Bengala Ocidental. Isto exigiu que o nosso ministro do Interior, o homem de Modi Amit Shah, abandonasse mais ou menos as suas funções de gabinete e concentrasse toda a sua atenção em Bengala durante meses, para divulgar a propaganda assassina do seu partido, para colocar o humano contra o humano em cada pequena cidade e aldeia. Geograficamente, Bengala Ocidental é um estado pequeno. A eleição poderia ter tido lugar num único dia, e já o fez no passado. Mas como se trata de um novo território para o BJP, o partido precisou de tempo para mover os seus quadros, muitos dos quais não são de Bengala, de círculo eleitoral para círculo eleitoral para supervisionar a votação. O calendário eleitoral foi dividido em oito fases, distribuídas ao longo de um mês, a última a 29 de Abril. À medida que a contagem das infecções de corona aumentava, os outros partidos políticos apelaram à comissão eleitoral para repensar o calendário eleitoral. A comissão recusou e desceu duramente do lado do BJP, e a campanha continuou. Quem não viu os vídeos da estrela da campanha do BJP, o próprio primeiro-ministro, triunfante e sem máscara, falando às multidões sem máscara, agradecendo às pessoas por terem saído em números sem precedentes? Isso foi a 17 de Abril, quando o número oficial de infecções diárias já estava a aumentar vertiginosamente em 200.000.

Agora, com o encerramento da votação, Bengala está prestes a tornar-se o novo caldeirão corona, com uma nova estirpe tripla mutante conhecida como — adivinhem só — a “estirpe de Bengala”. Os jornais relatam que cada segunda pessoa testada na capital do estado, Calcutá, é Covid positiva. O BJP declarou que, se ganhar Bengala, assegurará que as pessoas obtenham vacinas grátis. E se não o fizer?

“Vamos tentar e não ser um bebé chorão”.

De qualquer modo, e quanto às vacinas? Certamente que nos vão salvar? A Índia não é uma potência vacinal? Na verdade, o governo indiano está inteiramente dependente de dois fabricantes, o Instituto Soro da Índia (SII) e a Bharat Biotech. Ambos estão a ser autorizados a lançar duas das vacinas mais caras do mundo, para as pessoas mais pobres do mundo. Esta semana anunciaram que irão vender aos hospitais privados a um preço ligeiramente elevado, e aos governos estaduais a um preço um pouco mais baixo. Cálculos retrospetivos mostram que as empresas de vacinas são susceptíveis de obter lucros obscenos.

Sob Modi, a economia da Índia tem sido esvaziada, e centenas de milhões de pessoas que já viviam vidas precárias foram empurradas para uma pobreza abjeta. Um número enorme depende agora para sobreviver dos rendimentos insignificantes da Lei Nacional de Garantia de Emprego Rural (NREGA), que foi instituída em 2005, quando o partido do Congresso estava no poder. É impossível esperar que as famílias à beira da fome paguem a maior parte do rendimento de um mês para se vacinarem. No Reino Unido, as vacinas são gratuitas e um direito fundamental. Aqueles que tentam ser vacinados fora da sua vez podem ser processados. Na Índia, o principal ímpeto subjacente à campanha de vacinação parece ser o lucro empresarial.

As pessoas com problemas respiratórios causados pelo Covid-19 esperam para receber oxigênio em Ghaziabad, Índia, 27 de Abril de 2021.

Pessoas com problemas respiratórios causados pelo Covid-19 aguardam para receber oxigênio em Ghaziabad. Fotografia: Adnan Abidi/Reuters À medida que esta catástrofe épica se desenrola nos nossos canais de televisão indianos alinhados com o Modi-alinhamento, notará como todos eles falam numa só voz tutelada. O “sistema” entrou em colapso, dizem eles, repetidamente. O vírus tem sobrecarregado o “sistema” de saúde da Índia.

O “sistema” não entrou em colapso. O “sistema” quase não existia. O governo — este, bem como o governo do Congresso que o precedeu — desmantelou deliberadamente a pouca infra-estrutura médica existente. Isto é o que acontece quando uma pandemia atinge um país com um sistema público de saúde quase inexistente. A Índia gasta cerca de 1,25% do seu produto interno bruto em saúde, muito inferior à maioria dos países do mundo, mesmo os mais pobres. Mesmo esse número é considerado inflacionado, porque coisas que são importantes mas que não se qualificam estritamente como cuidados de saúde, foram-lhe introduzidas. Assim, o valor real é estimado em mais de 0,34%. A tragédia é que neste país devastadoramente pobre, como mostra um estudo da Lancet de 2016, 78% dos cuidados de saúde nas zonas urbanas e 71% nas zonas rurais são agora tratados pelo setor privado. Os recursos que permanecem no setor público são sistematicamente desviados para o setor privado por um nexo de administradores e médicos corruptos, encaminhamentos corruptos e raquetes de seguros.

Os cuidados de saúde são um direito fundamental. O setor privado não vai atender a pessoas famintas, doentes e moribundas que não têm dinheiro. Esta privatização maciça dos cuidados de saúde da Índia é um crime.

O sistema não entrou em colapso. O governo falhou. Talvez “falhou” seja uma palavra imprecisa, porque o que estamos a testemunhar não é negligência criminosa, mas sim um crime contra a humanidade. Os virologistas prevêem que o número de casos na Índia irá crescer exponencialmente para mais de 500.000 por dia. Prevêem a morte de muitas centenas de milhares de pessoas nos próximos meses, talvez mais. Os meus amigos e eu concordámos em telefonar um ao outro todos os dias apenas para nos marcarmos presentes, como uma chamada nominal nas nossas salas de aula da escola. Falamos com aqueles que amamos em lágrimas, e com trepidação, sem saber se alguma vez nos voltaremos a ver. Escrevemos, trabalhamos, sem saber se vamos viver para terminar o que começámos. Não sabendo que horror e humilhação nos esperam. A indignidade de tudo isto. É isso que nos quebra.

A hashtag #ModiMustResign está a apostar nas redes sociais. Algumas das memes e ilustrações mostram Modi com um monte de caveiras a espreitar por detrás da cortina da sua barba. Modi, o Messias, falando num comício público de cadáveres. Modi e Amit Shah como abutres, sondando o horizonte em busca de cadáveres para colher votos. Mas esta é apenas uma parte da história. A outra parte é que o homem sem sentimentos, o homem com olhos vazios e um sorriso sem alegria, pode, como tantos tiranos no passado, despertar sentimentos apaixonados nos outros. A sua patologia é infecciosa. E é isso que o distingue. No norte da Índia, onde se encontra a sua maior base eleitoral, e que, por força dos números, tende a decidir o destino político do país, a dor que ele inflige parece transformar-se num prazer peculiar.

Fredrick Douglass disse-o corretamente: “Os limites dos tiranos são prescritos pela resistência daqueles a quem oprimem”. Como nós, na Índia, nos orgulhamos da nossa capacidade de resistência. Como nos treinámos belamente para meditar, para nos virarmos para dentro, para exorcizar a nossa fúria, bem como para justificar a nossa incapacidade de sermos igualitários. Quão mansamente abraçamos a nossa humilhação.

Quando fez a sua estreia política como novo ministro chefe de Gujarat em 2001, Modi garantiu o seu lugar na posteridade depois do que ficou conhecido como o pogrom de Gujarat 2002. Durante alguns dias, multidões de vigilantes hindus, vigiados e por vezes ativamente assistidos pela polícia de Gujarat, assassinaram, violaram e queimaram vivos milhares de muçulmanos como “vingança” por um terrível ataque incendiário a um comboio em que mais de 50 peregrinos hindus tinham sido queimados vivos. Assim que a violência diminuiu, Modi, que até então só tinha sido nomeado ministro chefe pelo seu partido, apelou a eleições antecipadas. A campanha em que ele foi retratado como Hindu Hriday Samrat (“O Imperador dos Corações Hindus”) conquistou-lhe uma vitória esmagadora. Modi não perdeu uma eleição desde então.

Vários dos assassinos do pogrom de Gujarat foram subsequentemente capturados à câmara pelo jornalista Ashish Khetan, gabando-se de como hackearam pessoas até à morte, cortaram o estômago de mulheres grávidas e esmagaram a cabeça de bebés contra pedras. Disseram que só podiam ter feito o que fizeram porque Modi era o seu ministro-chefe. Essas cassetes foram transmitidas na televisão nacional. Enquanto Modi permaneceu na sede do poder, Khetan, cujas cassetes foram submetidas aos tribunais e examinadas forensicamente, apareceu como testemunha em várias ocasiões. Com o tempo, alguns dos assassinos foram presos e encarcerados, mas muitos foram soltos. No seu recente livro, Undercover: My Journey Into the Darkness of Hindutva, Khetan descreve em pormenor como, durante o mandato de Modi como ministro chefe, a polícia de Gujarat, juízes, advogados, procuradores e comissões de inquérito, todos conspiraram para adulterar provas, intimidar testemunhas e transferir juízes.

Apesar de saberem de tudo isto, muitos dos chamados inteletuais públicos da Índia, os diretores executivos das suas principais empresas e as casas dos media que possuem, trabalharam arduamente para preparar o caminho para Modi se tornar o primeiro-ministro. Humilharam e gritaram com aqueles de nós que persistiram nas nossas críticas. “Seguir em frente”, era o seu mantra. Ainda hoje, mitigam as suas duras palavras para Modi com elogios às suas capacidades oratórias e ao seu “trabalho árduo”. A sua denúncia e o seu desprezo por políticos dos partidos da oposição é muito mais estridente. Reservam o seu desprezo especial a Rahul Gandhi do partido do Congresso, o único político que tem alertado consistentemente sobre a próxima crise da Covid e solicitado repetidamente ao governo que se prepare o melhor que puder. Ajudar o partido no poder na sua campanha para destruir todos os partidos da oposição equivale a conluiar com a destruição da democracia.

Assim, aqui estamos nós agora, no inferno da sua criação coletiva, com todas as instituições independentes essenciais ao funcionamento de uma democracia comprometida e esvaziada, e um vírus que está fora de controle.

A máquina geradora de crises a que chamamos o nosso governo é incapaz de nos conduzir para fora deste desastre. Não menos importante porque um homem toma todas as decisões neste governo, e esse homem é perigoso — e não muito brilhante. Este vírus é um problema internacional. Para lidar com ele, a tomada de decisões, pelo menos sobre o controle e administração da pandemia, terá de passar para as mãos de algum tipo de organismo não partidário composto por membros do partido no poder, membros da oposição, e especialistas em saúde e política pública.

Quanto ao Modi, demitir-se dos seus crimes é uma proposta viável? Talvez pudesse simplesmente fazer uma pausa deles — uma pausa de todo o seu árduo trabalho. Há aquele Boeing 777, Air India One de 564 milhões de dólares, personalizado para viagens VVIP — para ele, na verdade — que está parado na pista de descolagem há já algum tempo. Ele e os seus homens podiam simplesmente partir. O resto de nós fará tudo o que estiver ao nosso alcance para limpar a sua confusão.

Não, a Índia não pode ser isolada. Precisamos de ajuda.

PS: Este artigo foi alterado a 29 de Abril de 2021 para corrigir o ano em que foi aprovada a Lei de Alteração da Cidadania. Estamos em 2019, não em 2020.

Original: https://www.theguardian.com/news/2021/apr/28/crime-against-humanity-arundhati-roy-india-covid-catastrophe

Arundhati Roy é um romancista, escritor e ativista político. O seu romance O Deus das Pequenas Coisas ganhou o Prémio Booker em 1997.