há dias de espera e dias de expectativa.

há dias de espera e dias de expectativa. as semanas são curtas, algumas horas se estendem e as vezes tenho a certeza de que minha mente já revisitou todos os parques que um dia pisei. há um pote de geléia que já vai terminar. há noites em que embalo e deixo cerzir a tristeza, mas amanheço feliz em ver que o sono ainda — ou de volta — é restaurador. todo dia os lençóis acodem e o peito acorda branco, e parece que vai se tingindo com o teor do dia.

a espera é minha, fechada, opaca. preenche o peito inteiro, como um inferno pessoal em que toca sempre aquela mesma música do fugazi. quero viver à luz do dia e colecionar novos parques, mas não como agora. os dias de espera descem mornos, e é sobre cada ombro que permanece pousada a dúvida dos dias, dos próximos anos, das canções sobre coisa alguma que seja iminente.

nos dias de expectativa imagino aceitar convites para tediosos espetáculos de circo, acampamentos na mata, seis horas seguidas observando a lentidão de um eclipse, caminhadas que cruzam três países, festas de aniversário de cachorro, acender e apagar velas, tirar abelhas do seu cabelo, sorrir amplamente, abertamente. ser desimpedidamente feliz e livre; ninguém nos observa, todos tão ocupados sanando o luto desses presentes dias. e talvez o tempo seja curto para os livros, e só nos comunicaremos por alto-falantes entre multidões e mares, as almas se desencontrando e se buscando como sempre. teremos medos mínimos, e os medos reais serão apenas memórias soltas daqueles dias de espera.