Casa de Vidro

Casa de Vidro

Eu construí paredes de vidro

pra ver se alguém me enxergava de verdade.

Mas tudo que consegui

foi ser observado.

Nunca tocado.

Eles sabem meu nome.

Sabem o que eu posto.

Sabem a versão editada da minha dor.

Mas não fazem ideia

do barulho que faz aqui dentro.

É como gritar debaixo d’água

e ainda assim pedir desculpa pelo som.

Eu vi pessoas como eu desaparecerem,

uma por uma,

como se o mundo estivesse cobrando aluguel da alma.

E eu sigo aqui,

pagando com pedaços meus.

Tem dias que eu acho

que já não sobrou nada.

Só reflexo.

Só transparência.

Só rachaduras que ninguém quer limpar.

Se eu quebrar de vez,

vai fazer barulho.

Mas só por alguns segundos.

Depois…

ninguém lembra.

Porque no fim,

vidro quebrado

sempre vira só mais um caco no chão.