Microrrelatos: “la garra que garra”

Entra al vagón caminando con cautela, balanceando el bolsón transparente en su hombro. “A la garra que garra”, su voz gruesa rebota entre los asientos. Va esquivando bolsos apoyados en el piso, bicicletas que no llegaron al furgón y gente sentada en los fuelles. Su rostro porta una media sonrisa amable, y sus manos de uñas bien cortadas extienden los clásicos paquetitos alargados de garrapiñada frente a las piernas de muchos pasajeros. Frunce sus cejas bien pobladas mientras sus ojos oscuros intentan escapar de los rayos de sol mañanero que entran por las ventanas. Desde la dirección opuesta llega otro vendedor, esta vez de auriculares, y se saludan con un abrazo cómplice. Se preguntan mutuamente por el cambio de formación al llegar a Constitución y se despiden rápidamente mientras continúan ofreciendo sus productos. El olor del azúcar se empieza a alejar, y el chaleco color arena del vendedor de garrapiñadas desaparece entre la multitud una vez más.