Dos sentimentos que não têm nome

Tava aqui, perna cruzada, computador no colo, sofá sujo de pupurina. O título me deu um troço: “O Dicionário das Tristezas Obscuras”. Tristezas, obscuras ou não. Parece que tô sabendo delas, então cliquei. Esse cara, esse tal de John Koenig, resolveu dar nome às emoções sem nome. Todas elas meio melancólicas, melancólicas que nem eu.

E me vem essa, “ambedo”, coisa linda de se ler, linda de se viver. “ Um tipo de transe melancólico no qual você se torna completamente absorto por pequenos detalhes sensoriais — pingos de chuva escorrendo pela janela, árvores altas se dobrando lentamente com o vento, espirais de creme se formando no café — o que, por fim, leva a uma avassaladora constatação da fragilidade da vida”. Ambedo.

Então lembrei daquela vez, eu no banco do carona, você dirigia, amiga. Eram onze da manhã de um domingo. Eu acho, podia ser sábado. É, era sábado, recordei agora. Repare, você dirigia não muito bem e, naquele momento, quase que batia mais de uma vez. Nervosa, tremendo com as mãos no volante. Eu não sei, não queria entrar na sua onda, onda errada da porra. Olhando pela janela tentando fugir daquele pequeno caos insignificante quando vi. Vi as folhas de uma árvore frondosa balançando calmamente conforme a brisa chegada da praia.

Pude observá-la, a árvore, pelo que imagino ter sido um minuto, mas a eternidade daquele momento até hoje se imprime em mim, sabe. As folhas balançando e eu vi a vida, como é pequena. Ambedo. Foi isso, ali. Quis te contar o que eu senti, amiga, mas nem sabia como traduzir esse sentimento grande que é perceber a insignificância de nós todos. Deixei pra lá, o explicar, porque o saborear já me bastava.