Cuando el sol toca el cuerpo

Hay momentos en lo que no hace falta entender nada. Solo cerrar los ojos. Me pasa con el sol. Cuando cae directo sobre mí, cuando no hay sombra ni prisa. Dejo de hacer lo que esté haciendo y me detengo. Cierro los ojos, como si ese gesto fuera una forma de escuchar mejor y entonces algo simple, pero inmenso ocurre: siento.

El calor no es solo temperatura. Es presencia. Es el cuerpo recordándose a sí mismo que está vivo. Que puede percibir, que puede recibir, que no todo tiene que ser pensado para ser real.

En ese instante, no hay lenguaje, o quizá si, pero es otro. Uno que no pasa por la cabeza, sino por la piel. El sol toca y el cuerpo responde. Se ablanda, se abre, respira distinto. Como si algo en mí dijera: aquí estás.

Y es curioso, porque no estoy haciendo nada extraordinario ni tampoco estoy en un lugar muy especial. No estoy logrando nada, ni avanzando, ni produciendo. Solo estoy ahí, de pie, o sentada, con los ojos cerrados dejando que la luz me atraviese. Pero en ese “no hacer” hay una profundidad que pocas veces siento en el hacer constante.

Tal vez por eso vuelvo a ese gesto una y otra vez. A cerrar los ojos frente al sol. Dejar que el calor me encuentre — algo delicioso para una friolenta como yo — habitando el cuerpo sin apuro alguno.

Hay una forma de amor ahí. Silenciosa, tibia, suficiente. Un abrazo.

Una forma de recordar que estar viva no siempre es una idea. A veces es solo esto: luz sobre la piel, respiración tranquila y el cuerpo diciendo sí.

Es mi meditación solar. Y soy feliz.