Promiscuity

De meterme en tus pensamientos y mostrarme lo que alguna vez tus ojos vieron; hacerme cómplice visual de tus momentos, de tu intimidad; dejar sin decir nada, registro en mis pupilas, de lo que viviste con otras.

Hacerme partícipe de un tiempo en el que ni te pensaba, ni te sentía, ni te olía; tal vez ni te deseaba. Deseaba a otro, dormía con otro, cenaba con otros y fantaseaba con otro.

Pero no te alcanzó con tenerme, ahora, feliz a tu lado. Querías mostrarme, como un catálogo, que las bigbox experience que lo haces hoy conmigo ya las hiciste, y me entregaste todo: una dosis completa de autoflagelación, pronta para ver, idealizar, añorar, melancolizar; servido en bandeja y con nombre en la carta, como en un restaurant francés.

Pero no es más que tu propia miseria transformada en una crème brûlée. La miseria del descuido, de ver al otro retorcerse. Pero no puedo añorar algo que ni siquiera viví. No me gusta ni siquiera cómo se ven: son un retrato vacío, de esas fotos que pasaría en Google Imágenes cuando busco referencias de un lugar; un par de turistas con un entorno que les queda grande, perdidos, queriendo ser sexys en una piscina sin magia.

La carencia de aura, de amor, de humildad, de empatía, de cuidado, de amor por uno y por el otro.

Cuando veo las fotos, veo las que son para recuerdo y las que son para hotearte con tu amante. ¿Cómo voy a añorar un vínculo en donde hay infidelidades, donde se basa en el engaño, la condescendencia y la manipulación?

Debería haber funcionado, y hoy me tendría que estar lamentando, que estas cosas funcionan así. Pero conmigo no, porque me amo profundamente, y cada día que pasa me someto a juicio y me sentencio a elegirme, cueste lo que cueste, en todas las situaciones de la vida, aunque esa situación sea disolver un vínculo con “un buen pibe” que, en dos días, te mostró entre los materiales de laburo su vida íntima con su ex… ah, y sus amantes.