A escrita salvou minha vida

pra ouvir enquanto lê:

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No começo de 2020, em meados do início da pandemia, eu comecei a escrever diários. Essa é uma prática que eu costumava cultivar quando mais novo, mas pelo cansaço da vida eu fui deixando de lado. Pois bem, tinha resolvido voltar. O mundo todo estava um caos, e minha mente que já era caótica tornou-se desesperada. No meio de tantos delírios e incertezas, medos e expectativas frustradas, eu resolvi pôr no papel tudo que me afogava.

A prática evoluiu, e quando menos esperei, estava com um diário por estação. Contava meus dias de verão a Samwise Gamgee, como um garoto que se via como um hobbit, dentro de casa. A fantasia era terra fértil em meio a uma realidade apocalíptica, e o bem, como uma bela luz no fim do túnel literário, me dava esperança de conseguir passar pelo furacão daqueles dias alçando estar somente encharcado, não destruído.

Sam enjoou de me ouvir, eu senti isso, contava-lhe tanto sobre meus dias, como a um grande amigo, ele me fez chorar, quando me levou a constatações óbvias durante esse tempo, teve sua tinta manchada pelas lágrimas que caíram. Ele me ouviu falar de sonhos para além da fronteira virológica, sonhos que avançavam em meus dias, furando a bolha da realidade de morte iminente, como um barco à vela atravessando finalmente o recife e chegando ao mar aberto.

No inverno me dei conta que precisava me aquecer, e acendi uma fogueira com minhas palavras, frases que se dirigiam a Sam, de repente, estavam indo em direção aos céus; me percebi fazendo orações escritas com a ponta de um lápis comum, me senti chegando até Deus, e sendo consolado por uma brisa tão leve que assobiava. De repente eu tinha entendido Davi, e minhas noites estavam sendo transformadas em cantigas ao redor do fogo, num deserto de tremer os ossos.

A morte adentrou as portas da minha família, e mesmo que tivesse registro escrito dos meus pedidos por socorro aos céus, ele não veio. Meu tio e minha vó se foram. Pontos finais começaram a aparecer nas histórias de pessoas em várias famílias ao meu redor, minhas preces, tecidas em papel e caneta, foram tomando contornos assustadores. A morte já não era um animal ao meu derredor, ela era minha amiga. Seus sussurros me causavam arrepios pois a via todos os dias mais e mais perto.

A primavera começava a pôr suas flores, e estava a escrever em azul, laranja, roxo, e vermelho. Virei o ano compondo letras de músicas de sobrevivência. Como os hobbits, aprendi que sonhar é como partir, por fé, numa aventura na busca pela nossa própria salvação. Eu queria correr e pular toda aquela tragédia, mas precisava passar por ela, porque, por mais que tivesse tanto atrito, o poder de estar vivo era ainda saboroso demais. Dias melhores estavam por vir, e eu pedia por eles, falava sobre eles, esperançava por eles.

Depois que o sol nasceu novamente e a tinta secou no papel, meus olhos puderam maravilhar-se com o que havia fora da caverna, e eu, como aquele que resistiu no ventre de um grande peixe, parti para o viver. Eu esqueci meu amigo pautado, e minhas tantas aventuras documentadas ficaram lá preservadas. Porém, voltando às relíquias desses dias, percebi que o escrever foi o que me manteve vivo e são. Foi meu Wilson, ao qual me apeguei como náufrago de primeiro naufrágio. .

Então vendo tudo isso, é como se estivesse num espelho de frente a mim mesmo. São tantos caminhos não postos em linhas, tantas mudanças não desenhadas, me sinto mais uma vez um peregrino sem mapa. A boa nova da vida, é que o dono da cidade envia seus mensageiros para apontar o caminho para peregrinos perdidos, e olha só, não é que eu tinha um mapa novo durante todo esse tempo? Talvez seja hora de ser salvo novamente, mas dessa vez não mais da morte, mas de mim.