Color 40

Color 40

Porque el tiempo ha codificado el espacio en un idioma diferente, un glosario de memorias confusas y huecos perdidos.

Me es curioso pensar en la mente como conducto del tiempo, de su costumbre. He dormido en la misma cama durante varios meses sin cambiar mis hábitos que, hasta hace unas noches, no me parecían tan profundos. Duermo del mismo lado de la cama, con patrones en el movimiento que evitan ocupar un espacio que ahora se encuentra vacío. Mis manos siguen un rio esperando anclar en un cuerpo que ya no es mío.

Las cienes de tu memoria invaden mi presente. Te extraño de una forma en la que he olvidado tu rostro; creo que eres bonita, pero no tengo la certeza de comprobarlo. Porque estoy seguro que he reescrito los detalles borrosos de mi memoria, sé con certeza que cada hecho ha tenido dos guiones que bifurcan la verdad.

Siento que a expensas de mi bienestar he contribuido con guardarle un secreto al tiempo, uno que se repite de forma interminable sin objeción o juicio, pues mi nombre se ha borrado con la seriedad que el sauce quien fue mi padre me heredó.

Vuelvo a pensar y el coraje pisa con firmeza en un pasillo a mi desesperación. El tiempo me ha secuestrado, me tiene cautivo y de mí; tu vida feliz como mercancía eterna de mi agotado sufrimiento.