Semillas

Anoche viví el que, quizás, fue el sueño más angustioso que tuve en mi vida. En mi sueño, dos corrientes atestadas de gente corrían enfrentadas, unos hacia el este y otros corríamos hacia el oeste. La mayoría de los que iban hacia el este iban entusiasmados y eran jóvenes. Los opuestos, nosotros, éramos un grupo mayormente conformado por gente mayor y algunos pocos (entre ellos yo), jóvenes, que huían desesperados de algo que no puedo descifrar aún, luego de varias horas despierta. No podíamos hacer entrar en razón a quienes iban hacia el este, de que lo que hacían estaba mal, que iba a acabar con ellos, y pese a que, muchos de ellos eran afectos de quienes íbamos al oeste, teníamos que optar por abandonarlos a su suerte e intentar salvarnos a nosotros mismos.

En el camino se veía mucha muerte, tierra y destrucción. Nada del panorama era esperanzador.

No sé si todos los que íbamos al oeste llegábamos a donde debíamos ir, pero yo llegaba sana y salva a mi departamento con mi familia. Teníamos un balcón desde donde podíamos ver los balcones de otros vecinos. No me sentía a salvo. Nos sentábamos al atardecer, y un vecino tocaba en su guitarra la canción “sobreviviendo” de Victor Heredia. Ante la voracidad de los hechos, y la canción que escuchaba, en mi sueño lloraba con mi familia, con tanta fuerza que hasta mis lágrimas de sueños se volvieron lágrimas de verdad, y desperté ahogada en tristeza.

Fui a la cocina y charlé con mi mamá, también lloré un poco más. Ella se dió cuenta antes que yo. Hoy, 27 de enero (o Nisán en israel) se celebra el día internacional de conmemoración por las víctimas del holocausto y, aunque en mi mente ésta fecha hasta el día de hoy estaba dormida, con éste recordatorio, surgió la conversación de que, aunque no hayamos contactado con nuestros ancestros que, indefectiblemente vivieron una realidad mucho más trágica que mi sueño, el pueblo judío actual lleva un amargor en sangre que, ni el correr del tiempo, ni la vida misma ha podido endulzar. Aún al día de hoy, somos sobrevivientes. Aún al día de hoy, cargamos con tristeza de saber que, injustificadamente, un odio visceral contra nuestro pueblo arrancó a seis millones de hombres, mujeres y niños de sus tierras para exterminarlos como si de una plaga se tratase.

Hay algo extraño de la genética en ese sentido, han transcurrido más de cuatro generaciones quizás, y, aunque no todos practiquemos la religión, aunque no todos hablemos de ésto con soltura, no nos hemos podido despojar del sentimiento de luchar por nuestra justicia y liberación, no nos hemos podido librar de la tristeza que carga nuestra sangre.

Los crímenes de odio son y han sido una realidad. Nos han esclavizado, despojado de nuestras tierras, familias, y posesiones, nos han burlado y humillado, y aún al día de hoy, 27 de enero de 2021, hay muchos que niegan éstas realidades. Negarlo también es un crimen de odio.

No existe un aullido implorando justicia que desgarre lo suficiente los corazones endurecidos de quienes aún nos odian injustificadamente. No existe perdón en nuestros corazones para la atrocidad de sus acciones.

Lo único que deseamos es memoria, verdad, justicia. Y que no volvamos sobre nuestras pisadas.

Hace tiempo escuché a una amiga decirlo, y luego sus palabras se hicieron eco en el fondo de mi mente cada vez que escucho a alguien verbalizar odio contra mi sangre, mi pueblo, mis ancestros:

“Quisieron enterrarnos, pero no sabían que éramos semillas”