“O inferno são os outros”

-Jean-Paul Sartre

Infâmia, infâmia, primordial verdade, mas, ainda assim, infâmia!

Existencialismo barato!

O Inferno são os Outros, os Outros, embebidos em suas ambiguidades e ambivalências, os Outros!

Quem são e quais sabem que são?

Os Outros, ocupados com suas próprias respirações, suas próprias rotinas, seu próprio sexo.

Maquinalmente eu ando por estas calçadas esperando sentir o calor (o Inferno) dos Outros, mas para quê?

Ora! para apenas ser Outro, ser Outra, ser ninguém, escapar da minha jaula, que também é a minha consciência. De mim. Dos Outros. Créature Parlante, insuportáveis, não somos todos?

Inferno de comunicação, pra que me serve tanto conhecimento e nada de materialidade?

Meu corpo, minha carne, meu sangue e meu suor, tudo podre, tudo fétido, tudo rasgado, trespassado por alguma tristeza passageira que me agarra firmemente. Tempo. Espaço. Inferno e os Outros.

Moléstia. Miséria. Fome. Condição Humana. Misericórdia. Divino.

Fetiche. Podridão. Pecado.

Me perdi há muito, muita poeira, muitas palavras, de que me serve essa carne? De que me serve essa Carne? Morde-me, Morde-me, Machuca-me, imploro-te.

Não tenho como domar nada aqui, nada sou se nada sinto, que é a dor? Quem me fala? E, se alguém me fala, como que tenho certeza se me fala, pois sou surda, sou muda, sou impura, sou Carne, Osso, Suor, Sem Alma. Completamente desalmada e moro no Desespero da completa Escuridão.

Se o Inferno são os Outros e eu sou o meu próprio Inferno, também seria eu os Outros?

E se eu arrancasse minhas entranhas e meu coração pela minha garganta, eu sangraria?

E se meu suor e sangue, misturados, derramassem no chão, esse chão se tornaria sagrado? Seria eu digna do sagrado? Eu? Não.

Sou Profana, minha sujeira é minha nascente, minha consciência é minha armadilha, meu ego, minha casa, meu buraco, meu desejo.

Admito-me. Abnego-me.

Se tu me amas, sou um pássaro rebelde, se tu não me amas, quem me amaria? Ego? Ich?