a magia da infância

vinte e um de janeiro de dois mil e vinte e seis.

quando eu era criança, meu irmão me presenteou com uma coletânea de contos de fadas. um conjunto de obras que aprendeu meu nome antes do mundo. aquelas histórias foram minhas amigas, minhas companhias favoritas, as únicas que nunca me pediram para crescer depressa.

mesmo depois de adulta, eu ainda sonhava com elas. porque algumas histórias não aceitam o tempo como sentença.

passamos tanto tempo procurando crescer, chamando de liberdade o que, no fundo, é cansaço. queremos independência, queremos ser adultos, como se isso fosse um prêmio e não uma renúncia.

esquecemos o quanto a infância é mágica, quando acreditamos que as histórias podem se tornar reais algum dia. que fadas existem, que dragões podem ser vencidos, que guerras mágicas fazem sentido e que aventuras não precisam de um fim. hoje, imaginamos menos e sobrevivemos mais. ao invés de uma realidade mágica, pagamos boletos, colecionamos decepções, convivemos com a ansiedade como quem divide a casa com um estranho.

todos os dias nos perguntamos se vai valer a pena, se estamos sendo suficientes para os outros, para nós mesmos, para um futuro que nunca responde.

às vezes eu penso que crescer não foi deixar de acreditar, mas esquecer onde guardei aquela versão de mim que sabia que a magia não era mentira e sim, um refúgio.

e talvez ainda seja.