Imagem gerada no Gemini.

As Quatro Barras

Crônica inspirada em Gn 3:1-7; Mt 4:1-11; 1Jo 2:15-17.

Nunca vi uma prisão sem barras.

Algumas são de ferro. Outras, de ouro. Há as que brilham sob as luzes do palco e as que se escondem sob o tecido fino de uma saia. Descobri, tarde demais, que as mais perigosas não impedem ninguém de sair; convencem a pessoa de que nunca esteve presa.

Foi assim que comecei a observar as barras.

A primeira foi a da saia. Não me refiro à roupa, mas ao que ela simboliza. O prazer sempre chega sorrindo, prometendo descanso para desejos que nunca descansam. Aproxima-se sem levantar a voz.

— Você merece.

Quem nunca ouviu essa frase?

Talvez eu mereça mesmo.

Foi exatamente assim no princípio. Bastou que alguém olhasse para aquilo que satisfazia o apetite e, de repente, o desejo tornou-se argumento. O fruto não mudou. Mudou o olhar.

A segunda barra é dourada. Tem brilho suficiente para ofuscar o discernimento. Ela oferece segurança, estabilidade, patrimônio e reservas para o futuro. Não há nada de errado em possuir recursos; o problema começa quando os recursos passam a nos possuir.

— Só mais um pouco.

Essa também é uma voz antiga.

O ouro raramente se apresenta como ídolo. Prefere vestir-se de prudência. Fala de planejamento, de conforto, de independência. Quando percebemos, já não confiamos em Deus, mas na conta bancária, no patrimônio, no seguro, na capacidade de controlar o amanhã.

A segurança é uma excelente serva e um péssimo senhor.

A terceira barra é a do palco.

Ela tem luzes.

Tem aplausos.

Tem seguidores.

Tem curtidas.

Promete o alimento mais viciante de todos: a aprovação.

Não basta fazer o bem; é preciso que alguém veja.

Não basta servir; é preciso ser reconhecido.

Não basta existir; é preciso aparecer.

Lembro-me daquele convite sedutor para transformar a fé em espetáculo. Bastava um salto. Bastava impressionar a multidão. Bastava provar quem se era.

Deus nunca precisou de um palco para confirmar seus filhos.

A quarta barra é a mais sofisticada.

É a barra da cadeira.

Ou do trono.

Ela não promete prazer, riqueza ou fama.

Promete controle.

— Você pode mandar.

— Você pode decidir.

— Você pode governar.

Confesso que essa me assusta mais do que todas as outras.

O desejo de dominar consegue vestir roupas religiosas, acadêmicas, políticas e familiares sem perder a elegância. Há pessoas que não querem dinheiro; querem influência. Não querem aplausos; querem obediência. Não querem reconhecimento; querem que ninguém lhes diga “não”.

O poder é o último disfarce do orgulho.

Enquanto eu refletia, percebi algo desconcertante.

Essas barras não foram inventadas ontem.

Elas atravessam a história como raízes subterrâneas.

No jardim, apareceram como um convite irresistível ao desejo.

No deserto, voltaram oferecendo pão, espetáculo e reinos.

Anos depois, um velho apóstolo resumiu tudo em três expressões que continuam assustadoramente atuais: os desejos da carne, os desejos dos olhos e a arrogância da vida.

Nada mudou.

Mudaram apenas os cenários.

Hoje o fruto cabe na palma da mão.

O deserto tem sinal de internet.

Os reinos cabem numa tela.

E as barras… ah, as barras ganharam acabamento premium.

Sorri ao perceber que passei boa parte da vida tentando escapar de prisões imaginárias, enquanto decorava cuidadosamente as grades da verdadeira.

Então fiz uma pergunta a mim mesmo:

— Qual dessas barras eu ainda acaricio como se fosse liberdade?

Não respondi imediatamente.

Algumas perguntas amadurecem em silêncio.

A verdadeira liberdade não é a ausência de barras, mas a presença Daquele que, no jardim perdido, no deserto abrasador e em cada encruzilhada da história, mostrou que nenhuma promessa da serpente é maior do que a fidelidade de Deus.

Desde então, quando encontro uma barra reluzindo diante de mim, já não pergunto quanto ela vale.

Pergunto apenas se ela abre uma porta.

Ou se, discretamente, está fechando a minha.