Autopsie einer Identität

Manchmal verliert man nicht einen Menschen. Man verliert die Person, die man ohne ihn nie gelernt hat zu sein.

Die meisten Menschen haben Angst vor dem Verlust.

Vor dem Verlust eines Partners.

Vor dem Verlust eines Jobs.

Vor dem Verlust von Sicherheit.

Vor dem Verlust eines Zuhauses.

Ich dachte lange, dass ich dieselben Ängste hätte.

Heute glaube ich, dass ich vor etwas ganz anderem Angst hatte.

Vor dem Verlust einer Identität, die ich nie selbst aufgebaut hatte.

Denn irgendwann hatte ich aufgehört, nur ich selbst zu sein.

Nicht bewusst.

Nicht über Nacht.

Es passiert schleichend.

Man verliebt sich.

Man zieht zusammen.

Man plant Urlaube.

Man kauft Möbel.

Man lernt die Familien des anderen kennen.

Man entwickelt Rituale.

Lieblingsrestaurants.

Lieblingsserien.

Lieblingsorte.

Und irgendwann entsteht etwas Wunderschönes.

Ein gemeinsames Leben.

Das Problem ist nur:

Niemand spricht darüber, wie leicht man sich darin verlieren kann.

Nicht in schlechten Beziehungen.

Sondern in guten.

In den Beziehungen, die lange halten.

In denen man gemeinsam erwachsen wird.

In denen man dieselben Träume träumt und dieselben Zukunftspläne schmiedet.

Irgendwann verschmelzen zwei Leben so sehr miteinander, dass man gar nicht mehr bemerkt, wann aus “ich” ein “wir” geworden ist.

Das klingt romantisch.

Und vielleicht ist es das auch.

Bis man sich eines Tages fragt, ob unter all dem “wir” überhaupt noch ein “ich” existiert.

Ich glaube heute, dass meine Krise nicht begann, als etwas auseinanderfiel.

Sie begann lange davor.

Sie begann in dem Moment, in dem ich aufhörte, mir diese Frage zu stellen.

Wer bin ich eigentlich?

Nicht als Partner.

Nicht als Freund.

Nicht als Mitarbeiter.

Nicht als Sohn.

Nicht als Teil eines Wir.

Sondern als Mensch.

Die Frage klingt harmlos.

Ist sie aber nicht.

Denn manche Menschen verbringen Jahre damit, ein gemeinsames Leben aufzubauen.

Und merken erst viel später, dass sie dabei vergessen haben, ihr eigenes aufzubauen.

Von außen sieht alles gut aus.

Man funktioniert.

Man geht zur Arbeit.

Man macht Karriere.

Man plant den nächsten Urlaub.

Man schaut gemeinsam in die Zukunft.

Und während man all das tut, passiert etwas Merkwürdiges.

Das eigene Leben wird immer voller.

Aber die eigene Identität immer unschärfer.

Irgendwann kennt man die Lieblingspizza des Partners besser als die eigenen Träume.

Man kennt die Zukunftspläne des anderen besser als die eigenen Wünsche.

Man weiß, wo man gemeinsam in zehn Jahren sein möchte.

Aber nicht mehr, wer man heute eigentlich ist.

Vielleicht passiert das nicht jedem.

Aber ich glaube, es passiert viel mehr Menschen, als wir zugeben wollen.

Vor allem denen, die lieben.

Denn Liebe hat eine seltsame Eigenschaft.

Sie verbindet.

Und wenn man nicht aufpasst, ersetzt sie irgendwann Dinge, die eigentlich unabhängig voneinander existieren sollten.

Freundschaften.

Eigene Ziele.

Eigene Abenteuer.

Eigene Identität.

Das Verrückte daran ist:

Es fühlt sich nicht falsch an.

Im Gegenteil.

Es fühlt sich nach Nähe an.

Nach Sicherheit.

Nach Zuhause.

Und genau deshalb bemerkt man die Gefahr nicht.

Denn wer hinterfragt schon etwas, das sich nach Liebe anfühlt?

Bei mir begann irgendwann eine Angst zu wachsen, die ich lange nicht verstanden habe.

Nach außen sah alles gut aus.

Eine lange Beziehung.

Gemeinsame Pläne.

Gemeinsame Erinnerungen.

Ein gemeinsames Leben.

Alles, was man sich eigentlich wünschen sollte.

Und trotzdem schlich sich eine Frage in meinen Kopf.

Erst leise.

Dann immer lauter.

Was passiert, wenn das eines Tages weg ist?

Nicht morgen.

Nicht nächste Woche.

Irgendwann.

In zehn Jahren.

In zwanzig Jahren.

Was passiert, wenn der Mensch, um den sich mein gesamtes Erwachsenenleben dreht, plötzlich nicht mehr da ist?

Wer bin ich dann?

Vielleicht war genau das der Anfang.

Nicht die Trennung.

Nicht die Depression.

Nicht die Krise.

Sondern die Erkenntnis, dass ich auf diese Frage keine Antwort hatte.

Denn ich hatte fast mein gesamtes Erwachsenenleben mit derselben Person verbracht.

Vom jungen Erwachsenen bis in die Mitte dreißig.

Sie war nicht nur meine Partnerin.

Sie war meine beste Freundin.

Mein Zuhause.

Mein Alltag.

Mein sicherer Ort.

Der Mensch, dem ich alles erzählte.

Der Mensch, mit dem ich alles plante.

Der Mensch, mit dem ich mir meine Zukunft vorstellte.

Und je mehr Zeit verging, desto weniger bemerkte ich, wie sehr mein eigenes Leben mit ihrem verwachsen war.

Nicht aus Absicht.

Nicht aus Schwäche.

Sondern aus Liebe.

Doch irgendwann begann ich zu spüren, dass etwas nicht stimmte.

Nicht zwischen uns.

In mir.

Eine Leere, die ich nicht erklären konnte.

Eine Unruhe, die keinen Namen hatte.

Das Gefühl, mich selbst irgendwo auf dem Weg verloren zu haben.

Und wie viele Menschen tat ich das Falsche.

Ich suchte die Antwort überall.

In Veränderungen.

In Ablenkungen.

In neuen Möglichkeiten.

In anderen Menschen.

Nur nicht dort, wo sie lag.

In mir.

Heute glaube ich, dass viele Krisen genau so entstehen.

Nicht weil Menschen undankbar sind.

Nicht weil sie ihre Partner nicht lieben.

Nicht weil sie etwas Besseres suchen.

Sondern weil sie irgendwann merken, dass sie zwar ein Leben aufgebaut haben, aber nie herausgefunden haben, wer sie selbst darin sind.

Vielleicht ist das die eigentliche Identitätskrise.

Nicht die Angst, einen Menschen zu verlieren.

Sondern die Angst, sich selbst nie kennengelernt zu haben.

Und vielleicht ist das die eigentliche Tragödie.

Dass man manchmal erst alles infrage stellt, wenn man merkt, dass man sich selbst aus den Augen verloren hat.

Ich kenne die Antwort auf diese Fragen noch nicht.

Vielleicht werde ich sie erst in Jahren kennen.

Vielleicht auch nie vollständig.

Aber heute weiß ich etwas, das ich damals nicht wusste.

Man kann einen Menschen von ganzem Herzen lieben.

Und sich trotzdem selbst dabei verlieren.

Man kann gemeinsam wachsen.

Und trotzdem vergessen, alleine zu stehen.

Man kann ein wunderschönes Leben aufbauen.

Und trotzdem irgendwann nicht mehr wissen, wer man darin geworden ist.

Vielleicht besteht Erwachsenwerden nicht darin, immer mehr Rollen anzunehmen.

Vielleicht besteht es darin, irgendwann herauszufinden, wer man ist, wenn all diese Rollen wegfallen.

Nicht als Partner.

Nicht als Freund.

Nicht als Sohn.

Nicht als Mitarbeiter.

Nicht als Teil eines Wir.

Sondern als Mensch.

Denn manchmal endet eine Beziehung nicht mit der Frage, warum man einen Menschen verloren hat.

Sondern mit der Frage, warum man sich selbst so lange in ihm gesucht hat.

Das Tragische war nicht, dass ich sie verlor.

Das Tragische war, dass ich erst danach bemerkte, wie viel von mir an ihr hing.