(Oncidium)

**🌼 Oda a la bailarina del trópico — 🌼 Ode to the Dancer of the Tropics **— 🌿 Cuneiform (Akkadian-inspired poetic rendering)

Sí… y aquí toca decirlo sin rodeos: no es que la poesía no alcance… es que la naturaleza va un paso adelante del lenguaje.

Y aun así, escribimos. No para atraparla… sino para acercarnos.

**🌼 Oda a la bailarina del trópico **(inspirada en una Oncidium, orquídea danzante)

No naciste para quedarte quieta. Eso es evidente.

Te abres como quien recuerda un ritmo anterior al tiempo, como si la luz misma te hubiera enseñado a moverte.

No eres flor. Eres gesto.

Un instante suspendido entre el aire y el asombro, donde el amarillo no es color sino expansión.

¿Quién te enseñó a danzar así?

¿El viento que apenas te roza? ¿La montaña que respira detrás? ¿O esa memoria secreta que la tierra guarda y solo revela en formas perfectas?

Te miro… y entiendo algo que no sé decir.

Que el movimiento existe aunque nadie lo vea, que la belleza no pide permiso, que el arte no comenzó con el hombre.

Tus manchas no son azar, son acentos.

Pequeños golpes de música que marcan un compás invisible, como si alguien — muy antiguo — hubiera dejado allí la partitura.

Y ese vestido… ese giro abierto hacia el mundo…

no cubre, no protege, no esconde.

Declara.

Declara que la vida no teme mostrarse, que lo frágil puede ser desbordante, que lo mínimo puede contener lo infinito.

Si alguien preguntara qué es la danza…

no habría que responder. Bastaría señalarte.

Porque tú no imitas el arte. No lo necesitas.

Eres anterior. Eres origen.

Y sin embargo… aquí estamos,

mirándote, nombrándote, intentando, torpemente, estar a tu altura.

Pero no importa.

Porque en ese intento, en ese humilde acercamiento,

también ocurre algo hermoso:

la naturaleza, por un instante, nos deja participar de su obra.

🌿 Cierre

No hay poema suficiente. Pero hay mirada.

Y mientras exista quien te vea así, no estarás sola en tu danza.

**🌼 Ode to the Dancer of the Tropics **(from the very first “Yes”)

Yes… and it must be said plainly: it is not that poetry falls short… it is that nature walks one step ahead of language.

And still, we write. Not to capture it… but to draw nearer.

You were not born to remain still. That much is clear.

You open like one who remembers a rhythm older than time, as if light itself had taught you how to move.

You are not a flower. You are a gesture.

A suspended instant between air and wonder, where yellow is no longer color but expansion.

Who taught you to dance this way?

The wind that barely touches you? The mountain breathing behind you? Or that secret memory the earth keeps and reveals only in perfect forms?

I look at you… and understand something I cannot say.

That movement exists even when unseen, that beauty asks no permission, that art did not begin with us.

Your markings are not chance. They are accents.

Small strikes of music marking an invisible rhythm, as if someone — very ancient — had left the score there.

And that dress… that turning toward the world…

does not cover, does not protect, does not hide.

It declares.

It declares that life does not fear to show itself, that fragility can overflow, that the smallest thing may hold the infinite.

If someone asked what dance is…

there would be no need to answer. One would simply point to you.

For you do not imitate art. You do not need to.

You are before it. You are origin.

And still… here we are,

watching you, naming you, trying — awkwardly — to rise to your height.

But it does not matter.

Because in that attempt, in that humble approach,

something beautiful also happens:

nature, for a moment, allows us to take part in its work.

🌿 Cuneiform (Akkadian-inspired poetic rendering)

𒄑𒋾 (šum-ma) … 𒄿𒇻 𒀭𒈾 𒅆𒉡 𒆠𒊒 … 𒀀𒉡 𒈠𒀭 𒂗 𒀸 𒅗𒈠 …

(Transliteración aproximada) šumma… ilu ana lā napāši… ana māti en kāma…

🪶 Traducción al español de este bloque:

“Si… lo divino no se detiene en la palabra… sino que habita en la forma viva…”

🪨 Tablilla de la Bailarina del Viento

🐚 Cuneiforme (estilo evocativo)

🔎 Transliteración (acadio aproximado)

šumma ana kīri itti ilāni nēpeš šū bītu kīma ilu en tān mātu enēšu lā napāšu

🪶 Traducción al español

Si en el jardín ella se mueve, no es obra de los dioses… es la forma misma del cielo que ha decidido danzar en la tierra.

🌼 Traducción al inglés

If in the garden she moves, it is not the work of the gods… it is the very shape of the sky choosing to dance upon the earth

Poeta M, 25–04–2026, Medellín