Le bon Marché

Voilà, pendant les 6 semaines à venir, il va falloir patienter derrière 3 caddies à chaque caisse, enjamber les gamins survoltés qui gambadent gaiement une figurine Avengers en main tandis que d’autres attendent en stress que leur Switch 2 soit a demi caché sous le sapin. Jingles Bells.

Les Calendriers de l’Avent s’enchevêtrent à moitié sur le sol depuis les têtes de gondole, remplissant, sous le chaos des chorales de chants d’enfants les chariots, sous l’oeil jaloux des paquets de papillotes qui attendront leur tour quelques jours encore.

Une jolie vendeuse d’à peine 20 ans travaille au rayon fromage. Elle exécute des coupes précises de Bleu d’Auvergne tout en glissant d’aisance et de douceur entre chaque client. Ses cheveux sont longs, blonds, raides et sa présence à cet endroit inattendu a un résultat immédiat : je ne sais pas ce que j’achète, je ne sens plus l’odeur pourtant piquante des fromages industriels comme souffrant d’un Covid long.

Victime du regard de cette étrange et si fraiche beauté entourée de vieux gorgonzola et de Comté 24 mois cristallisés comme moi. Et Joyeux Noël.

Il est l’heure de passer en caisse et trop de monde déjà pour choisir la caissière, déception. Soupir. Frustration. Pathétisme d’un ancien jeune con dont le comportement n’aura guère évolué en vieillissant.

Derrière moi un trentenaire va faire la fête, le caddie rempli de gros pack de bières et de chips. Devant moi, une étudiante célibataire qui soupire intérieurement l’insupportable sensation de voir ses courses analysées en direct par deux mecs.

Tout y passe et on va tout savoir.

Chaque va-et-vient entre chariot et tapis roulant semble gêné, presque intime.

Il y a d’abord les yaourts 0% de la résignation, le baril de lessive du célibat, les brioches fourré du « oh et puis merde » et cet énorme pot de Nutella familial les soirs de déprime. Les lames de rasoir Gillette Vénus suggèrent ces gestes qu’elle fera samedi soir avant de sortir, la crème Clarins spéciale peau grasse parle d’elle même. Tout y passe, sa vie se lit comme un ticket de caisse.

Microsociologie à la caisse 46, HO HO HO.