Dear, Andy…

Eu tenho uma adoração estranha pelo legado do Andy. Estranha a ponto de tatuar a assinatura dele no meu braço.

Gosto da ideia de alguém com autoestima frágil ter conseguido forjar uma imagem “artistocrata” tão forte a ponto de ser respeitado por aqueles que, em tese, poderiam vê-lo como um intruso… vindo de um subúrbio de Pittsburgh, sem carisma, fazendo questão de ser esquisito — e sem nenhum medo de desejar a glória ou parecer ambicioso.

Gosto da arte que parece simples, mas é sedutora. Sarcástica. Do humor que atravessa tudo. Do estilo que, mais do que estético, virou consciência: uma forma de dar valor ao que antes era descartável.

Às vezes acho que tem muito dele no Demna (mesmo eu nem gostando tanto assim). Esse jeito debochado de rir da cara dos super influenciáveis (ou influentes?!), enquanto eles imploram por peças aparentemente preguiçosas. É o poder de transformar o que ninguém via como belo… em beleza que parece um ultraje. Criar desejo a partir do banal.

Warhol era múltiplo, único, misteriosamente popular. Não era só conceito. Era comportamento. Era símbolo.

E num tempo em que o atual presidente do país onde ele nasceu — que, aliás, parece pronto pra virar uma de suas obras, já que vive pintado de laranja — tenta nos manter longe da Nova York da qual Andy acabou virando um dos grandes embaixadores… “Encontrá-lo”, mesmo que numa cidade que parece uma reprodução meio serigrafada da Big Apple que ele mordia e assoprava o tempo todo, tem um perfume sutil de ironia fina.