pacata.

quem sou eu para além de mim mesma?

quem somos nós fora nossas próprias vidas?

às vezes me pego me afundando em interrogações esdrúxulas, as quais nem sei se são minhas ou de um alter ego qualquer.

às vezes me monto completa de certezas e mostro uma cara amarrada para um público com o qual nunca soube lidar.

às vezes eu simplesmente me canso o suficiente para parecer fraca e pequenina em um mundo cruel e cheio de dúvidas.

repito palavras e repito começos como recurso estilístico para poemas de ninguém, para ninguém e sem objetivo algum, pois sei que ninguém me lê com frequência.

minha cabeça é uma vila pacata de ideias estapafúrdias e de um vocabulário (talvez) minimamente acima da média.

de qualquer forma, fora meus recursos estilísticos limitados, fora minha lábia barata de poesia meio mórbida meio adolescente, fora minhas angústias e alegrias, fora meu sangue e fora minha carne,

sou apenas alguém que viveu um pouco mais que 10 e um pouco menos que 80 anos e que se recusa a usar maiúsculas às vezes por uma ilusão de estética de mal amada pela língua portuguesa.